Rumgekritzelt

Dass ein kleiner brauner Birkensamen eben auf meiner Schulter gelandet ist, hat nicht zu bedeuten. Schwupps, schon ist er weg. Dass das Ding auf mir gelandet ist, zeigt, andererseits, dass der Wind auf Nord-West gedreht haben muss, was nicht für heißtrockenes Wetter spricht. Das wussten wir freilich schon vom Wetterbericht, dem im Fernsehen. Ein Spatz fliegt aus dem Efeu in den Garten, aber das nun nun ganz gewiss nichts zu bedeuten. Auch nicht, dass das elektronische Innen-außen-Thermometer vom weißen Gartenstuhl auf die grüne Plastikgießkanne gefallen ist. Plopp hat es gemacht. Nur ganz kurz. Und die Fliege, die auf dem Liegestuhl sitzt, hat das längst schon wieder vergessen, dieses Plopp. Fliegen haben ja bekanntlich ein kurzes Gedächtnis. Dass eine dicke Hummel ihre Nase in eine Sonnenblume so tief hineinsteckt, dass nur noch ihr wackelnder Hummel-Hintern aus dem Gelb heraus schaut - die Fliege hat es vielleicht gesehen, aber längst vergessen. sie ist auch schon weitere geflo

Sie ziehen dahin, die Schäfchenwolken. Und die Tage auch. Das ist nicht aufregend. Rasenmähen ist auch nicht aufregend. Vielleicht für den Rasenmäher. Der kommt dann mal raus aus dem Stall. Immer an der Wand hängen ist schließlich nur langweilig. Vielleicht ist er aber auch sauer, weil er gestört wird in seinem geliebten Dahindämmern. Drinnen andererseits sieht er die Schäfchenwolken nicht ziehen. Vielleicht ist er deshalb traurig. Wahrscheinlich aber denkt er nichts und spürt er gar nichts. So wie der überwiegende Rest dieser schönen Welt. So wie der kalte Stein. Warmes Plastik oder heißes Eisen sind allerdings auch nicht viel gefühlvoller. Totes Zeugs. Das ruht ewig in Frieden, ohne zu wissen, was Frieden ist, was ruhen ist, was ewig ist. Letzteres wissen wir Menschlein auch nicht.