Rumgekritzelt

Zwischenstand

2012-03-17T12:24:00.000+01:00

Der Anbau ist fertig: Boden gestrichen, Wände gestrichen, Holzdecke gestrichen. Jetzt bekommt nur der Ofen noch ein neues Ofenrohr und neue Dichtungen. Mauer und Fensterbrett sind jetzt strahlend weiß:

Die Küche sieht noch sehr nach Baustelle aus. Die Fliesen sind abgeschlagen, wobei jede Menge Putz runtergekommen ist, die kleine Mauer ist weg, in der leider zwei Wasserrohre waren, die der Klempner verlegen musste, die ganzen Küchenmöbel sind zerlegt und ein Entsorgungsproblem. Jetzt wird gerade die Wand neu verputzt, es fehlen noch zwei Schichten, mindestens.

Ziemlich bekloppte Klamotte

2012-03-15T14:17:00.001+01:00

Nach der Renovierungsarbeit, wenn der Kopf noch voll ist von den Nebenwirkungen der verschiedenen Lacke und Lösungmittel, steht einem der Sinn nach einem belanglos-blöden Film. Genau das ist "Resturlaub". Er spielt in Buenos Aires, wo das Wetter nicht so toll ist, und in Bamberg, also in Bayern, wo das Wetter wieder einmal durchgehend toll ist, was wohl daran liegt, dass die letzten drei Bayern-Filme, die wir gesehen haben, alle von bayrischen Filmförderungsanstalten mitfinanziert worden sind. Da scheint Dauersonnenschein einfach Pflicht zu sein.

War ganz witzig, ein paar wirklich schöne Szenen hat haben sich der Autor und die Drehbuchschreiber ausgedacht, aber auch eine Menge Mist, der wohl auf die Zielgruppe der 13jährigen Popcorn-Fresser schielt.

Entsorgungs-Avantgarde

2012-03-14T11:54:00.000+01:00

Das war nun aber wirklich eine gute Tat: Neun Glühbirnen in die graue Tonne geworfen und mit dem Hammer zerdeppert.

Ob die graue die richtige Tonne war oder nicht, lassen wir einfach offen. Darauf kommt es nicht an. Sondern: Bei den Glühbirnen handelte es sich um 60, 75 und 100 Watt-Birnen von der Bauart, die nach dem Ratschluss der uns Regierenden nicht mehr verkauft werden dürfen. Solche Birnen nicht mehr zu kaufen, das wäre nur staatsbürgerlicher Gehorsam, Mitläufertum. Die Avantgarde, zu der ich mich in diesem Falle zählen darf, entledigt sich unaufgefordert der im Keller unbenutzt lagernden und voll funktionsfähigen Schädlinge. Sonst könnte womöglich irgendsoein Energiespar-Verweigerer die Dinger doch noch verwenden.

Der olle Wilhelm

2012-03-13T19:45:00.001+01:00

Ich mag Wilhelm Busch. Klar, das ist nichts Besonderes, der olle Wilhelm Busch hat halt viele Fans. -Ich hätte mir fast einmal die Gesamtausgabe gekauft, in der die Bilder originalgetreu reproduziert sein sollen. Habe ich dann aber doch nicht, weil ich schon das großformatige "Wilhelm-Busch-Album" habe. Und ein Insel-Büchlein mit dem Titel "Hernach".

Das habe ich mir letztens vorgenommen, abends, nach einem Tag zwischen Staub und Farbgestinke, hätte es ja das Rechte sein können. Bei "Hernach", verrät das Nachwort, handelt sich um ein schon fast druckreifes Manuskript, das in Buschs Nachlass gefunden worden ist.
Na ja. War ich schlecht drauf oder Wilhelm Busch? Nichts jedenfalls, was es mit der "Frommen Helene" aufnehmen könnte. Kommt auf den Stapel "verkaufen".

Sofa-Kino

2012-03-09T18:05:00.002+01:00

Was macht man, wenn man den ganzen Tag im Farbgestank verbracht hat und der Kopf voll ist von Weiß-Nuancen und Lösungsmittel-Nebenwirkungen? Man geht ins Kino. Ins Sofa-Kino, das eigentlich ein Bett-Kino ist, aber Sofa hört sich besser an.
Sieht nett aus, der Junge, das Fahrrad und die Frau. Die Maas im Hintergrund auch. Leider ist der Film ziemlich düster, der Moment auf dem Standbild einer der wenigen locker-heiteren.
Kann sein, dass das Leben wirklich so schrecklich ist wie in diesem Film. Nicht nur in Belgien, dass der Rheinländer ja sowieso für schrecklich hält. Kann sein. Aber wenn das Leben schon so schrecklich ist, weshalb muss man es dann für's Kino genau so schrecklich nachstellen, wie es ist?

Sommer in Orange

2012-03-04T15:46:00.000+01:00

Schon wieder einen Film gesehen. Das liegt, falls sich jemand wundert, nicht daran, dass wir neuerdings eine neue Leidenschaft fürs Kinogehen entwickelt hätten, sondern daran, dass es zu Hause so geütlich ist und ich jetzt weiß, wie man Filme aus dem Internet herunterladen kann.
Auch ein guter Film, in dem wie auf dem Plakat immer die Sonne scheint im schönen Bayern und die tumben Bayern am Schluss dann doch nicht so tumb sind.
Wer sieht sich so etwas an, haben wir uns gefragt. Das Internet weiß auch auf diese Frage eine Antwort: 535.000 Menschen haben eine Kinokarte gekauft und sich für zwei Stunden in ein schönes bayrisches Sonnen-Dorf versetzen lassen. Das dürfte gereicht haben, um die 3,3 Mio Produktionskosten wieder rein zu bekommen, 1,82 Mio - also über die Hälfte - der Produktionskosten kommt sowieso aus diversen öffentlichen Töpfen, also vom Steuerzahler oder von denen, die dem deutschen Staat unverdrossen seine Schuldscheine abkaufen.

Mare oder wie man sich selbst austrickst

2012-03-02T23:08:00.001+01:00

Im November habe ich ein Abo der Zeitschrift "Mare" bestellt, weil ich gerne eine nicht ganz alltägliche Zeitschrift mit gutem Design lesen würde. Eine Probeabo. Das erste Heft habe ich auch gelesen, nicht so besonders begeistert, aber es gab einiges zu lesen und zu gucken. Das zweite Heft habe ich vor 14 Tagen bekommen, nur mal kurz reingeblättert. Wir müssen schließlich renovieren.
Weil ich gerade dabei war war, Versteigerungen zu machen, habe ich auch dieses Heft angeboten: "Gelesen, aber in einwandfreiem Zustand". So habe ich schon alle "Monopol"-Hefte und alle "Fotonews" versteigert. Für 3 Euro oder so kauft die immer jemand. Diesmal habe ich mir spontan was besonderes ausgedacht - ich habe einen "Sofort-Kaufen"-Preis von 3,90 EUR plus Porto eingestellt. Dumm nur, dass jemand sofort zugeschlagen und per PayPal auch sofort bezahlt hat.
Also habe ich das Heft ein die Versandtasche gesteckt und zur Post gebracht. Ungelesen.

Erster Frühlingstag

2012-03-01T16:20:00.006+01:00

... gut geeignet zum Verstreichen von weißer Farbe auf hölzerner Decke.

Die Tollen Tage - ein Rückblick

2012-02-28T19:26:00.001+01:00

Karneval, das sagten früher, als sie sich so etwas zu sagen noch getraut haben, die Pastöre, Karneval ist eine Zeit der Sünde. Womit sie den Nagel insofern auf seinen sprichwörtlichen Kopf gehauen haben, als der Karneval ja die Nicht-Normal-Zeit per Definitionem ist. Oder, anders gesagt: Ohne ein Über-die-Stränge-Schlagen keine Tollen Tage.
Jenseits der Stränge lockt die Sünde. So einfach, so klar.
Ich habe mich während der Karnevalstage dem Jenseits der Stränge verweigert und der Arbeit gewidmet. Der Handarbeit, der Erzeugung des Schweißes des Angesichts und des Schweißes anderer Körperregionen auch. Anbau renoviert. Arbeit, harte, sinnvolle, körperliche Arbeit lässt keinen Raum für Sprünge über Stränge. Das haben die Pastoren gedacht, früher, als sie noch laut von der Kanzel herunter gedacht haben, und deshalb verkündet, derartige Arbeit sei dem Karneval und seinem Treiben vorzuziehen.
Das war früher. Heute ist alles anders. Heute lockt die Sünde allüberall, vor allem die Sünde contra naturam, die Sünde gegen die Natur. Auch beim Akt der Renovierung lockt sie.

Mindestens drei Mal - jetzt heißt es, die Wahrheit zu bekennen - Lebensräume von Tieren zerstört: Die Rückzugsgebiete mehrerer Spinnenarten mit Rotband zugekleistert, so dass die nunmehr heimatlos gewordenen herumirrten, vergeblich in der nunmehr glatten Wand ihren vertrauten Unterschlupf suchend. Auch die Kellerasseln - nicht die normale Art, Porcellio scaber, die sich wie alle Exemplare der Gattung Oniscidea (Landasseln) vom Detritus ihrer Lebensräume ernähren und damit zu den Destruenten gehören, also zu den Entsorgern, den Nützlingen, sondern eine besondere Art, die unter den in Deutschland lebenden 50 Arten mir zu identifizieren nicht geglückt ist. Vielleicht handelte es sich um eine seltene Landassel? Hätte ich sie nicht der Assel-Werkstatt der Universität Münster zuschicken müssen?
Die Asseln jedenfalls werden niemals mehr unter dem dekorativen Schieferstein wohnen können, denn der Schieferstein ist rausgeflogen aus der Wohnung.

Der Ohrenpitscher hätte sein Loch in der Wand noch verlassen. Hat er aber nicht. Jetzt muss er sich durch 1 cm Rotband fressen oder in seinem Loch bleiben. Ewig. Dabei sind auch Ohrenpitscher, die anderswo Ohrwürmer, Ohrenhöhler, Ohrwuzler, Ohrschlitzer, Ohrenschlüpfer, Ohrenschlepper, Ohrengrübler oder Ohrenschleifer genannt werden, durchaus nützliche Tiere. Sie heißen ja auch nicht so, weil sie, wie ich in meiner Naivität bisher angenommen habe, gerne in die Ohren der Menschen kriechen, sondern weil man sie früher gefangen, pulverisiert und zu einem Mittel gegen Ohrenschmerzen und Taubheit verarbeitet hat. Wer letzteres nicht glaubt, kann das in folgendem Aufsatz nachlesen, den ein fleißiger deutscher Phililoge geschrieben hat: Gundolf Keil: Die Bekämpfung des Ohrwurms nach Anweisungen spätmittelalterlicher und frühneuzeitlicher deutscher Arzneibücher. In: Zeitschrift für deutsche Philologie. 79, 1960, S. 176–200. Aber das Pulverisiert-Werden entspricht wahrscheinlich auch nicht dem Lebensentwurf eines Ohrenpitschers und ist deshalb vom heutigen Tierschutzgedanken her durchaus abzulehnen.

Ein weiteres Tier, eine seltsame, flache Wanzenart, habe ich zarter behandelt. Ich habe es nicht eingegipst, sondern - ein Pluspunkt für mich - gefangen und aus dem Fenster geworfen. Ein ebenerdiges Fenster, kein Sturz aus großer Höhe, nein, völlig ungefährlich, sozusagen wanzenfreundlich, zumal die Viecher fliegen können. Es handelte sich auch nicht um eine Bettwanze (Cimex lectularius), sondern eine Grüne Stinkwanze (Palomena prasina) , die auch als Gemeine Stinkwanze oder Gemeiner Grünling bezeichnet wird, ein recht harmloses Tierchen, das bei manchen Menschen Allergien auslösen kann. Hier kann man sich das Tierchen ansehen.
Allerdings - da ich mir nun einmal vorgenommen habe, alle Verfehlungen contra naturam zu gestehen, muss ich es erwähnen - draußen empfing mein kleines Stinkwänzlein ein kräftiger Hagelschauer.

Tschüs Literatur!

2012-02-28T11:38:00.004+01:00

Da gehen sie hin, 24 Jahrgänge Literaturzeitschrift, zu versteigern bei Ebay.

Artist

2012-02-28T11:29:00.003+01:00

Schon wieder einen Film gesehen, den Artisten, bekanntlich ein schwarzweißer Stummfilm. Ein netter Film, nicht aufregend, feine, heitere Unterhaltung mit einer tollen Hauptdarstellerin. Warum sich die Macher so viel Mühe gegeben haben, einen Film zu drehen, der genau so aussieht, wie ein uralter Film, darüber könnte man lange diskutieren. Nostalgie? Die selbe Schiene wie die Möbel, bei denen man die Farbe halb runterkratzt, damit sie "shabby" aussehen? Was soll's, Film war fein.

Young Adult

2012-02-26T19:19:00.001+01:00

Der Film ist nicht halb so lustig, wie das Plakat glauben machen will. Eine "Dark Comedy" meint der Spiegel, das trifft es schon eher. Ein guter Film mit guten Schauspielern und allem Drum und Dran.
Zu lachen gibt es nicht viel. Die Zuschauer haben nur 1,5 Mal gelacht. Jedenfalls die Zuschauer, die in dem Moment im Kino waren, als die Version des Filmes, die wir auf dem Bett liegend daheim gesehen haben, aufgenommen worden ist.

Langsam geht's

2012-02-26T12:48:00.002+01:00

Nach fast einer Woche Arbeit sieht es noch nicht sehr anders aus ... drum ist heute Ruhetag

Veilchendienstag

2012-02-21T09:53:00.003+01:00

Selbstverwirklichung

2012-02-19T21:11:00.003+01:00

Mein Poldi

2012-02-18T23:15:00.001+01:00

Ich habe jetzt einen Poldi. Nein, ich habe nicht nur einen Poldi, sondern ich sitze auf einem Poldi.

Als Kölner muss man an der Stelle versichern, dass dieser Poldi nichts mit einem Fußballspieler zu tun hat, der so genannt wird, weil der durchschnittliche Kölner polnische Nachnahmen zu kompliziert findet. Der halbe Herr Dolski - auf polnisch heißt er sicherlich Półdolski und das heißt nun mal Halbdolski - der Herr Halbdolski soll uns hier nicht weiter interessieren, denn er hat mit dem Stuhl gleichen Namens nichts zu tun. Beweis folgt weiter unten.

Ich sitze also jetzt auf einem weißen Poldi, neu angeschafft. Neben mir steht noch ein knallroter Poldi, denn meine Mitbewohnerin wollte auch einen Poldi, das kann man verstehen. So stehen also hier zwei Poldis nebeneinander.

Eines kann ich noch verraten: Der eine Poldi ist kein echter Poldi, sondern er heißt hochtrabend Oxford. Jedenfalls in Deutschland. Für den Rest der Welt drucken die Chinesen nicht Oxford auf das Etikett, sondern Lancester. Aber welcher Deutscher weiß schon, was es mit Lancester auf sich hat? Ich nicht. Also Oxford. Den echten Poldi gibt es nämlich nicht in knallrot, sondern nur in weiß und schwarz.

Spätestens an der Stelle sieht man, dass der Stuhl wirklich nichts mit dem Fußballspieler zu tun hat, denn dessen Farben sind ja Rot und Weiß.

Bleibt der Korrektheit wegen noch nachzutragen. Poldi ist kein Nachbau von Oxford/Lancester und Oxford/Lancester ist kein Nachbau von Poldi, sondern beide sind Nachbauten von? Weiß ich nicht, weiß ich nicht. Der Designer möchte sich bitte melden.

Schon wieder eine gute Tat!

2012-02-18T22:46:00.000+01:00

Heute habe ich schon wieder ein gute Tat vollbracht: Ich habe die Mülltonne gefüllt. Mit Büchern. Viele, viele Reclam-Hefte, gelbe, beige, grüne und blaue. Klassiker, Politiker, Gedichtemacher, Ratschläge-Geber - alles dabei, alles unverkäufliche Kulturgüter.
Warum eine Gute Tat? Weil sich darüber viele Menschen freuen. Buchhändler beispielsweise, weil sie jetzt neue Bücher verkaufen können, Antiquare, weil ein Konkurrent weg fällt, was tendenziell das Preisniveau hebt. Drucker, weil es mehr zu drucken gibt, Verlage und ihre Mitarbeiter sowieso. Dann die Papierhersteller - die einen, weil sie billig an Rohstoff herankommen, nämlich mein Altpapier, die anderen, weil sie wieder neues Papier verkaufen können. Dann die Hersteller von Druckerfarbe und Druckmaschinen. Nun sage keiner, das machen heute alles die Chinesen! Sollen sich die Chinesen denn nicht freuen dürfen? Eben. Und der chinesische Neukapitalist, dem die Papierfabrik gehört, der kauft sich von dem verdienten Geld einen Porsche oder doch wenigstens einen Audi A8, womit der Fastkreis sich fast geschlossen hätte. Reeder, die das Papier verschiffen, Matrosen, Schiffstreibölhersteller und -Händler, alle freuen sich.
Soll bloß nicht so ein Öko ankommen, und mir die Geschichte madig machen wollen, weil irgendwo irgendwelche Bäume abgeholzt werden. Wie dumm, wie abgeschmackt! Die Holzfäller freuen sich, die Waldbesitzer und die Förster, die gesamte holzverarbeitende Industrie. Dann die Inhaber und Mitarbeiter von Baumschulen, die neue Bäume verkaufen und pflanzen dürfen, sollen die sich nicht freuen? Aber der Wald, der weint doch - so lernen es jedenfalls die Kinder im Kindergarten und ältere Ökokinder glauben dergleichen wahrscheinlich immer noch. Ihr griesgrämigen Waldschützer: Die alten Bäume sind tot, aber die neuen Bäume, die freuen sich wie Oskar, dass sie Platz zum Wachsen haben, sprießen und gedeihen und platzen vor Lebensfreude.
Fazit: Etwas, worüber sich so viele Menschen und Bäume freuen, kann das etwas anderes sein als eine GUTE TAT?

Postmoderne - hab mich gerne

2012-02-14T11:22:00.002+01:00

Wie es aussieht, wenn sich deutsche Gründlichkeit, Datensicherheitswahn und Unfähigkeit vermählen, kann man leicht studieren, wenn man bei der deutschen Post einen E-Post-Brief schreiben will. Wenn jemand noch nie davon gehört hat, dann ist das kein Wunder. Niemand benutzt nämlich dieses Verfahren, außer ein paar Idioten wie ich. Als der Dienst neu war, vor über zwei Jahren, habe ich mich sofort angemeldet. Klang doch prima: Auch an Leute, die keine Email-Adresse haben, einfach vom Computer aus einen Brief schreiben.

Schon die Anmeldung war nicht gerade einfach. Mindestens so kompliziert, als ob man ein Online-Konto bei einer Bank einrichten will. Mindestens. Bei einer Email-Firma, die es so kompliziert macht, würde sich niemand anmelden.

Bei E-Post offensichtlich auch nicht. Denn einen Brief auf diesem Wege habe ich bislang noch nicht bekommen. Firmen und Behörden lassen offensichtlich die Finger weg vom E-Post-Brief.

Warum? Gerade wollte ich einen Brief an den Mare-Verlag schreiben, um mein Abo zu kündigen. Anmeldung mit eigens eingerichteter Mail-Adresse und Passwort, das natürlich nicht frei wählbar ist wegen der hohen Sicherheitsstandards. Brief schreiben. Schon das Ausfüllen des Adresskopfes ist gewöhnungsbedürftig, weil man einer Firma nur schreiben kann, wenn man bei einer Option ein Häkchen macht, ein zweites Häkchen ist nötig, um ein Postfach eingeben zu können. Texteingabe ist einfach, wie der Brief später aber auf dem Papier aussehen wird, kann man nur erahnen. Absenden. Jetzt bekommt man eine TAN aufs Handy geschickt. Mein Handy war leider aus, ich habe es schnell angemacht, die TAN kam aber nicht. Darauf habe ich in der Hilfe nachgesehen. Das hätte ich besser nicht gemacht, denn erstens stand da nichts Hilfreiches und zweitens war, als ich die Hilfe geschlossen habe, mein Brief verschwunden. Aus Sicherheitsgründen wurde der Vorgang abgebrochen. Ach so. Also wieder von vorne. Sicher ist der Brief ja unter Entwürfe gespeichert.

Ist er auch. Das Dumme: Aus dem Ordner Entwürfe heraus kann man nicht senden. Muss ein Trick dabei sein. Steht wahrscheinlich in der Hilfe, aber aus der Hilfe komme ich ja nicht wieder zurück. Also versuche ich, den Text zu kopieren und in einen neuen Brief einzufügen. Kopierfunktion klappt nicht. Einfügen unmöglich. Ich schreibe also den ganzen Brief noch einmal und darf ihn nach vier Sicherheitsabfragen und Eingabe der TAN, die diesmal auch auf meinem Handy ankommt, tatsächlich abschicken.

Die 55 Cent werden von meinem Guthaben abgezogen. Natürlich, ich vergaß es zu erwähnen, funktioniert das Ganze nur mit Prepaid und natürlich kostet der Briefversand auf diesem Wege genausoviel wie immer. Warum sollte man für seine Mühe auch belohnt werden?

Aufguss, biologisch

2012-02-13T12:29:00.002+01:00

Man kommt ja nicht mehr viel heraus in die Welt mit zunehmendem Alter, ich jedenfalls. Am Sonntag aber doch, da sind wir nach Düsseldorf gefahren, ein Ort, den wir normalerweise nur aufsuchen, wenn wir zum Flughafen wollen. Diesmal wollten wir zu einer Fotoausstellung. Wer sich die Bilder ansehen will, kann hier klicken, dann spart er 5,90 Eur Eintritt, die Parkgebühren und eine vom individuellen Wohnort abhängige Menge Benzin. Das einzige, was der Nur-Klicker nicht sieht, ist, dass die Bilder alle riesengroß sind und dass sich viele Leute diese riesengroße Bilder ansehen.

Mit den Bildern waren wir schnell fertig. Vielleicht fehlte uns der Kunstsinn, auf jeden Fall fehlte uns ein iPhone, denn ohne iPhone geht der Düsseldorfer Kunstinteressierte nicht in eine Ausstellung, das wussten wir nicht. Mit unserem Normal-Handy konnte man die Informationen zu den Bildern nicht abrufen. Pech gehabt. Und wer will schon mit dem kiloschweren Katalog in der Hand von Foto zu Foto laufen? Wir nicht. Außerdem war der Kauf des Kataloges nicht im Tagesbudget inbegriffen. Im Gegensatz zu einem Besuch in einem Café.

Nach ausführlicher Suche nach einem geeigneten Ort, die sich nicht einfach gestaltete, denn bei der Kälte waren alle Cafés voll besetzt, landeten wir in einem seltsamen Ding, in dem es schön warm warm, so eine Art Bio-McCafé. Biomäßig war hauptsächlich die Dekoration, sozusagen das Look and Feel. Aber das reichte uns völlig, vor allem war es warm und eine Toilette gab es auch. Ich hätte gerne einen Kakao getrunken, der war mir aber mit 3,90 Eur ohne Sahne zu teuer. Nicht mal irgendein besonderer venezuelischer Tiefland-Kakao, biologisch von glücklichen Arbeitern geerntet, anschließend CO2-neutral mit dem Segelboot nach Europa gebracht, von Fahrrad-Kurieren zugestellt. Dafür zahlt man ja gerne, vor allem, wenn es draußen so kalt ist und die armen Fahrradkuriere frieren müssen, nur damit wir Müßiggänger einen heißen Kakao trinken können.

Weil der Kakao also zu teuer und der Kaffee vermutlich zu stark war, entschied ich mich für einen Bio-Aufguss. Genau das, nämlich Bio-Aufguss stand ohne weitere Erläuterung auf der Speisekarte. Nein, eine Speisekarte gibt es in einem Bio-McCafé natürlich nicht, sondern eine große Tafel über der Kasse, wo man das Zeugs bestellen, bezahlen und dann an seinen Tisch tragen muss, halt wie bei allen McDonalds dieser Welt. Das Verfahren hatte den Vorteil, dass ich erst einmal fragen konnte, was ein Bio-Aufguss denn nun sei. Die junge Dame verstand meine Frage nicht, sondern fing sofort an runterzurasseln, zwischen welchen Arten von Aufgüssen ich mich entscheiden könnte. Ich entschied mich für Pfefferminz und erhielt ein Glas mit erhitztem Leitungswasser und einen Teebeutel, auf dem sich Pfefferminze befand, auf dem aber nichts von Bio stand. Andererseits war es schon ein besonderer Teebeutel, nämlich ein Pyramiden-Teebeutel. Heißt wirklich so, wer es nicht glaubt, soll es googeln. War schön heiß, der Aufguss, und ich habe mal wieder was für's Leben gelernt. Was kann man von einem Café-Besuch mehr verlangen?

Zu verkaufen! (update)

2012-02-10T16:04:00.003+01:00

Zu spät, zu spät - die Staubsaugerbeutel sind schon verkauft!

Zu verkaufen!

2012-02-10T14:02:00.000+01:00

Jetzt stehen nicht mehr Computer und Drucker vor der Haustür - die sind noch am selben Tag vom Schrotthändler abgeholt worden. Jetzt steht unser roter Miele-Staubsauger an der gleichen Stelle. Kaputt das blöde Ding, 2003 für 169 EUR gekauft.
Bleiben noch drei Staubsaugerbeutel übrig. Beste Qualität. Die werden jetzt versteigert: Greifen Sie zu!

Hier ist der Link!

Rentnerdasein

2012-02-09T20:15:00.002+01:00

Kalt heute, leichter Schneefall, kein Wetter für's Rad. Fehlt die Bewegung. Also mache ich einen kleinen Spaziergang zum Rewe, der ist zwar nur 300 Meter entfernt, aber immerhin etwas Bewegung und frische Luft. Da wir heute schon zwei Mal beim Rewe waren, fehlt eigentlich nichts. Mal sehen. Etwas Schinken zum Abendessen, 78 Gramm. Dann ist die Kräuterlikörflasche leer. Kräuterlikör, steht auf der Flasche, erwärmt im Winter Magen und Herz. Genau das Richtige. Leider habe ich keine Einkaufstasche dabei, ich kaufe auch keine, aus Prinzip nicht.
Ich schaue mir also noch ein paar Computerzeitschriften am Kiosk an, gehe dann mit meiner Flasche in der Hand zurück, treffe dabei direkt drei Leute, die ich kenne. Normalerweise treffe ich in Horrem niemand, den ich kenne, aber kaum laufe ich mit einer Flasche Kräuterlikör in der Hand durch die Gegend, kommen die Läute aus den Häusern. Gut, ich habe die Flasche schnell rumgedreht. War ja auch dunkel. Hätte Rotwein sein können, Rotwein darf man doch kaufen und trinken, oder?
Anschließend habe ich - als Buße? - den Bürgersteig gekehrt. Lag ja 0,5 cm dick Schnee drauf. Und bei den Nachbarn links und rechts gleich mit. Alles für die Bewegung.

Eissee (3)

2012-02-08T17:28:00.000+01:00

War ja warm heute, konnte ohne Handschuhe Radfahren und in Ruhe knipsen.

Eissee (2)

2012-02-08T17:27:00.001+01:00

Die Sonne scheint, herrliches Winterwetter, bestens geeignet, um mit meinem Solar-Taschenrechner zu rechnen. Worum ging es? Überschlagsmäßig zu berechnen, ob in dem Boisdorfer See tatsächlich 1,5 Millionen Kubikmeter Wasser Platz haben.
Dazu müssen wir erst einmal berechnen, welchen Radius der See hat. Zum Glück ist er - wer es nicht glaubt, kann es bei Google Earth nachprüfen - fast kreisrund.

17 ha sind 170.000 Quadratmeter. Nach der Formel A = pi mal r hoch 2 (wie schreibt man nur diese verdammten Formeln mit dem Blogger-Schreibprogramm?) ergibt sich 170.000 = pi mal r hoch 2.

r ist also die Wurzel auf 170.000 dividiert durch 3,1416 - das ergibt 232,62 Meter als Radius, also hat der See einen Durchmesser von 465 Metern und 24 Zentimetern.

Mag sein.

Jetzt der Rauminhalt. So ungefähr hat ein kreisrunder See die Form eines Kegels. der Rauminhalt eines Kegels ist 1/3 pi mal r hoch 2 mal h. Wobei h die Höhe, also in diesem Fall die Tiefe des Sees ist.
Man nehme also den Rauminhalt von 1.500.000 Kubikmetern, teile ihn durch 1/3 mal 3,1416 mal 232,62 zum Quadrat und schon hat man die Tiefe des Sees, nämlich 26,47 Meter.

26,47 Meter Tiefe, das klingt nicht schlecht. Uff, jetzt bin ich mächtig stolz, dass ich mit Hilfe einer Formelsammlung im Internet und meines Taschenrechners zum ersten Mal seit 43 Jahren so eine Aufgabe hinbekommen habe.

Da geht er hin

2012-02-08T09:59:00.003+01:00

Da steht er, mein armer alter Computer. Ausgeschlachtet, Schrott. Nach ziemlich genau 8 Jahren. Der CD-Brenner funktioniert einwandfrei, lässt sich aber nicht mehr verkaufen, nicht einmal für 1 Euro will jemand so ein Ding. Dazu der Drucker. Der ist immerhin 15 Jahre alt. Sehr solide, nur Schwarz-Weiß, braucht deswegen sehr wenig Tinte. Funktioniert einwandfrei. Aber nur mit Windows 95, 98 und XP. Für Windows 7 wurden keine Treiber entwickelt. Ende.

Eissee

2012-02-07T17:04:00.000+01:00

Wer kennt schon den Boisdorfer See? Niemand? Doch, das Internet kennt ihn natürlich, Google weiß eine Menge über ihn zu berichten, auch eine Wanderstrecke gibt es dort, die zum "Pabsthügel" führt. Letzteres stimmt natürlich im Prinzip, auch wenn der Papst, der da war, sich mit "p" schreibt. 17 Hektar ist der See groß, weiß Wikipedia, und unter der Oberfläche verbergen sich 1,5 Millionen Kubikmeter Wasser. Auch das weiß Wikipedia und verrät uns sogar, woher diese erstaunliche Kenntnis stammt: Aus der Kölner Stadtanzeiger nämlich. Kölner Stadtanzeiger hat natürlich auch nicht selbst nachgemessen, sondern beruft sich auf Dr. Bernd Bucher vom Erftverband. Nehmen wir mal an, der hat Recht. Jetzt könnten wir leicht ausrechnen, wie tief dieser See durchschnittlich ist, aber mein Taschenrechner arbeitet mit Solarzellen und die Sonne ist schon untergegangen. Ist ja auch nicht so wichtig.
Dieser See jedenfalls ist zugefroren, zu 99 Prozent, nur ein kleines Loch ist noch frei, in dem sich die Enten tummeln, alle auf einem Haufen. Außer den Enten war niemand da, ist ja auch zu kalt. Selbst die Hund-Ausführer begnügen sich derzeit mit einer Mini-Runde. Hätte eigentlich ein Foto machen sollen vom Eissee, aber bei der Kälte lässt man besser die Handschuhe an. Deshalb ein Bild vom Sommersee, das nicht von mir ist, dessen Veröffentlichung hier aber nicht gegen das Urheberrecht verstößt.

Moderne Zeiten

2012-02-06T11:42:00.003+01:00

Hätte Sartre einen Blog schrieben? Wie hätte Thomas Manns Homepage ausgesehen? Wie viele Facebook-Freunde hätte Heidegger gehabt?
Letztere Frage lässt sich beantworten: 7152 Leuten gefällt Heideggers Facebook-Seite, die seltsamerweise in spanisch abgefasst ist. Nun ja, der war ja gebildet, wer gut Altgriechisch kann, haben die Altsprachler schon immer behauptet, kann auch gut andere Sprachen.
Die Facebook-Seite von Sartres Jean-Paul gefällt über 180.000 Leuten. Alle Sprachen durcheinander.
Thomas Mann fällt mit 48.742 dagegen mächtig ab. Er schreibt Englisch. Na, da hat er in Kalifornien doch mehr gelernt, als ich gedacht hatte ...

Auf dem Bild ist er noch mit einem altertümlichen Schreibgerät abgebildet. Sollte mal einer updaten. Da fehlt das Notebook. Von Apple, vermute ich. Thomas Mann stand ja auf Stil, sagt man.

Das Wiesenbuch

2012-02-03T20:05:00.000+01:00

Heinrich Waggerl, wer hätte das gewusst außer der Wikipedia, ist einer der erfolgreichsten deutschsprachigen Schriftsteller. Über 5 Millionen verkaufte Bücher! Sehr filigrane Scherenschnitte hat er auch gemacht, das Bild, das aus dem "Wiesenbuch" stammt, das ich gelesen habe, ein kleines Insel-Bändchen, zeigt einen dieser Scherenschnitte. Wieder mal was für Naturliebhaber, dieser Waggerl, der die Freuden des Landlebens preist, das so idyllisch gar nicht sein kann, nie gewesen sein kann. Waggerl, ein Atheist, der sehr populäre Weihnachtsgeschichten geschrieben hat, ist ein Anhänger eines anderen Atheisten aus Österreich gewesen, nämlich Adolf Hitlers. Schon wieder ein Naturliebhaber, der nix für die grünen Lesebücher ist.

Zum Teufel mit dem Teufel!

2012-02-02T10:26:00.004+01:00

Jetzt steht der Teufel im Keller, der Schmutz-Teufel. Wie konnte ich nur darauf hereinfallen und annehmen, ein Teufel wäre besonders geeignet, Schmutz zu entfernen? Der Teufel, hätte ich aus Goethes Faust wissen müssen, der Teufel ist ein Meister des Wortes und der Wortverdrehungen. Man sollte ihm nie trauen. Man sollte also auch keinen Staubsauger kaufen, der sich "Schmutz-Teufel" nennt, Modell "Unendlichkeit 12". Ein Wortverdreher ist er, der Teufel, und dass er sich den Begriff "Unendlichkeit" und die heilige Zahl 12, die Zahl der Vollendung, zu nutze macht, um zu suggerieren, es handele sich um ein besonders solides Gerät - ich hätte es sofort als Blendwerk durchschauen müssen. Der Teufel ist schließlich, wie es im Faust heißt, "des Chaos wunderlicher Sohn", nix von solide.
Jetzt steht der Schmutz-Teufel also nach kaum 2 Monaten im Keller. Günstig abzugeben. Noch 33 Monate Garantie! Wer ihn haben will: Es handelt sich um den "Dirt Devil Infintiy 12" - und zwar das Modell "eco" ....

Vergessener grüner Alter

2012-02-01T11:07:00.000+01:00

Ich habe mit einiger Mühe die 330 Bücher, die ich im Moment zum Verkauf anbiete, durchgesehen, um herauszufinden, ob nicht Bücher dabei sind, die schön längst verkauft sind, aber immer noch in der Liste stehen, weil ich vergessen habe, sie auszutragen.
Da war dann plötzlich ein buch in der Liste: "Christian Wagner. Blühender Kirschbaum. 1940" - Wagner, Kirschbaum, 1940? Nie gehört, so ein Buch soll ich haben? Tatsächlich habe ich es auch nicht gefunden. Bei der großen Überprüfung fanden sich auch 25 Titel, die im Regal der zu verkaufenden Bücher stehen, die ich aber weder bei Booklooker noch bei Amazon anbiete. Kein Wunder, dass die niemand kauft. Also habe ich diese Bücher auch noch eingegeben. Dass ich nicht mehr so ganz konzentriert war bei der ganzen Büchersortiererei, sieht man daran, dass ich das Buch von Christian Wagner nicht erkannt habe, sondern noch einmal bei Booklooker eingegeben und mich gewundert habe, dass noch jemand genau das gleiche Exemplar anbietet. Das war natürlich ich selbst.
Abends bei letzten Glas des zu Weihnachten geschenkten Kräuterlikörs habe ich dann in das Buch hinein gesehen. Ein kleines Bändchen mit Gedichten, habe ein paar gelesen, dann alle, dann das Nachwort von Albrecht Goes.

Aha, habe ich gedacht, da hat sich also der heute fast völlig vergessene schwäbische Dichter und Pfarrer Albrecht Goes für einen noch vergesseneren Landsmann eingesetzt. Goes kenne ich eigentlich nur deswegen, weil er gleichzeitig mit Rolf-Dieter Brinkmann ein Stipendium in Rom hatte und Brinkmann sich in seinem "Rom, Blicke" fürchterlich über den viel älteren Mitstipendiaten beschwert. Aber den Namen Christian Wagner hatte ich noch nie gehört und war dann überrascht, dass er einen längeren Artikel in der Wikipedia hat.
Hesse hat ihn gekannt und sich für ihn eingesetzt, Karl Kraus, Kurt Tucholsky und zuletzt Peter Handke, ja, es gibt sogar eine Christian-Wagner-Gesellschaft. Eine Bildungslücke, zweifellos.
Dabei könnte er in jedem Lesebuch stehen, gerade heutzutage. Denn die Gedichte haben im Grunde nur ein Thema: Die Natur. Ein höchst sensibler Naturbeobachter war dieser Wagner, jemand, für den jedes Hälmchen ein Lebewesen war. Ein Kleinbauer, der es nicht übers Herz gebracht hat, seine Kühe zum Metzger zu bringen, obwohl er das Geld dringend gebraucht hätte. Warum stehen seine Gedichte in keinem Lesebuch, auch heutzutage nicht, wo alles von Natur spricht, wo mehr oder weniger Grüne in allen Gremien sitzen? Böse Zungen sagen, den Grünen sei die Natur im Grunde herzlich egal. Könnte was dran sein.

Sankt Florian guckt weg

2012-01-30T09:39:00.000+01:00

Das Haus brennt ab. Schrecklich, schlimm entsetzlich. Einerseits. Anderseits aber. Ich will natürlich nicht dabei sein. Nein, weit weg, am besten irgendwo, wo man auch per Handy nicht zu erreichen ist. Und dann, bei der Rückkehr: Alles abgebrannt. Natürlich gibt es Ärgere mit den Versicherungen. Hausrat- und Feuerversicherung. Die werden nachforschen. Grobe Fahrlässigkeit? Gar Brandstiftung durch den Eigentümer oder im Auftrag des Eigentümers? Nix. die werden nichts finden. ich bin doch nicht blöd. Eine Zeit lang werden wir im Hotel schlafen müssen. bin mal gespannt, wie viele Sterne die Versicherung uns zugesteht. Aber Hauptsache, die Versicherung zahlt. Sie zahlt ja auch den Rest. Alle Tapeten, Farben. Die ganze untere Etage und der Flur hätten es sowieso nötig gehabt. Das macht jetzt eine Fachfirma. die Elektrik wird erneuert. Und während die Firmen für uns arbeiten, sitzen wir im Hotel und studieren Möbelprospekte. Dann geht das große Shoppen los. Alles neu. Kleidung und Küchengeräte, Bettwäsche, Badeteppich und Bilderrahmen. Endlich vernünftige Matratzen und ein Computer mit 1 TB Festplatte! Das wird ein Fest!

Der gar nicht so heilige Martin von Horrem

2012-01-26T09:42:00.003+01:00

Der Heilige Martin von Tours hat, so erzählt es die Legende, einem am Wege sitzenden frierenden Bettler die Hälfte seines Mantels abgegeben. In Tours, davon konnte ich mich selbst überzeugen, kann es kalt sein. Als ich vor zwei Jahren im Februar dort gewesen bin, lag Schnee. nur ein Zentimeter, aber dazu pfiff ein kalter Wind. In Horrem lag gestern früh kein Schnee, aber immerhin war der Garten mir etwas Reif bedeckt. Und als ich mit zwei Säcken das Haus verließ, war der Reif noch nicht getaut. Einer der beiden Säcke war blau, groß und schwer. Bei dem anderen handelte es sich lediglich um eine Einkaufstüte vom Mantelhaus Goertz. Beide Säcke gefüllt mit Altkleidern, z. T. Sachen, die unsere Haushaltshilfe zurückgelassen hatte. In den blauen Sack hatte ich kurz entschlossen noch meine Nike-Winterjacke gestopft. Normalerweise landen meine Sachen nicht so schnell im Container, aber diese Jacke, die ich selbst noch zu DM-Zeiten im Second-Hand-Laden gekauft und in den letzten beiden Jahren allenfalls drei Mal angezogen hatte, hatte mich am Vortag genervt, weil der Reissverschluss nur noch mit sehr viel Gefühl zu schließen war. Und wer hat schon Geduld und Gefühl, wenn es draußen kalt ist? Diese Jacke, das stellte sich nach wenigen Metern heraus, war im falschen Sack, denn der blaue war zu schwer, die Einkaufstüte zu leicht. Also habe ich sie umgepackt. Das hat ein junger Mann beobachtet, der an der Ecke zur Hauptstraße stand. Als ich an ihm vorüber ging, sprach er mich in einem seltsamen englisch-deutschen Kauderwelsch an und nach einer Weile begriff ich, dass er meine beiden Säcke haben wollte. Prima dachte ich, brauche ich die Sachen nicht noch 250 Meter weiter zu schleppen. Es stellte sich heraus, dass der junge Mann ein Rumäne war und dass es ihm kalt war. Letzteres habe ich zugegebenermaßen aber erst im Nachherein begriffen, denn er wollte es mir damit klar machen, dass er mir mehrmals die Zeitung zeigte, die er vorne in seine Jacke hereingestopft hatte. Stolz auf meine ebenso gute wie mich entlastende Tat schritt ich nach Hause.
Mit der Frauenkleidung konnte der junge Mann offenbar nichts anfangen. Wenig später standen die Säcke vor dem überfüllten Altkleidercontainer im Regen.

Märchen

2012-01-23T11:43:00.001+01:00

Charlotte Wüstendörfer ist eine 1892 in Ostpreußen geborene Erzählerin, die teilweise im samländischen Dialekt geschrieben hat, sagt das Lexikon. Von den zahlreichen Märchen in diesem Band sind zwei oder drei in Dialekt geschrieben, kann man ganz gut verstehen. Ein hübsches Buch mit Illustrationen, die nicht besonders hochkünstlerisch sind, aber sich gut dazu eigneten, mit Buntstift ausgemalt zu werden, was meine Cousine Mechthild Tschakert auch getan hat. Leider, denn das senkt den Verkaufswert enorm. Nehmen wir mal an, sie hat Spaß dabei gehabt und gönnen wir ihr den Spaß. Vielleicht hat sie das Buch sogar gelesen. Aber ob sie dabei Spaß gehabt hat?
Es handelst sich nämlich um richtige Märchen mit Königstöchtern und Prinzen und allem drumherum. Aber recht duster im Grundton, selten mal ein Happy End, meist geht es auf den Friedhof. Ob man so was Kindern vorliest?

Tonne, Buch, Bodensee - alles blau

2012-01-20T20:58:00.002+01:00

Am Bodensee, genauer gesagt in Bodman, steht eine blaue Tonne. Und in diese blaue Tonne habe ich heute morgen ein blaues Buch geworfen. Erstens, weil es einige Flecken hattte und damit unverkäuflich ist. Zweitens, weil es mir die Leseabende mit Blick auf den tagsüber blauen, nachts aber schwarzen Bodensee verdorben hat. Zwei Bücher von Wolfgang Koeppen standen schon seit ewigen Zeiten bei mir im Regal, ungelesen, aber ich wollte sie schon immer mal lesen, weil dieser Koeppen trotz aller Anstrengungen des Suhrkamp-Verlages, der die Rechte hat und in diesen Autor mal einiges investiert hat, ihn zu promoten, ein zwar heute mehr oder weniger vergessener, aber wichtiger Autor sein soll. Ob er ein wichtiger Autor ist, will ich mal dahin gestellt lassen. Schreibt halt so einen Stil, den man in den 50er Jahren für sehr modern gehalten hat, ein Touch "Berlin Alexanderplatz", recht sprachgewaltig. Und düster, in einem fort düster, schröcklich die Welt, noch schröcklicher die Politik in den 50ern, die linke (der Held, ein Bundestagsabgeordneter, ist in der SPD) ist schröcklich, die rechte sowieso. Und überall sitzen die alten Adolfs. Alles Scheiße in diesem Land, auch mit den Weibern ist nichts los. Die viel jüngere Frau des Helden säuft und wird lesbisch. Und stirbt. Wieso habe ich nicht mitbekommen. Aber das mit der Frau ist so wichtig nicht. Ist eh alles Scheiße auf dieser Welt. Der Herr Abgeordnete erhält das Angebot, als Botschafter nach Guatemala zu gehen. Da ist es nach Ansicht des Autors noch beschissener. Also vögelt er ein Mädel von der Heilsarmee und springt sofort danach von einer Bonner Brücke in den Rhein hinein. Ende.

Reisen

2012-01-13T15:25:00.004+01:00

Was mich wundert, ist, dass so ein Buch einen Verleger findet. Wahrscheinlich nur deswegen, weil der Autor vorher ein erfolgreiches Buch geschrieben hat. -
Aber gut, dass er einen Verleger gefunden hat, denn seine Mischung aus eigenen Reiseerlebnissen, Texten und Bildern von Autoren und Künstlern und philosophischen Reflexionen macht genau das, was man erwarten kann: Sie führt zu dem einen oder anderen neuen Gedanken im Kopf. Am Schluss scheint er doch mit dem Autor zu liebäugeln, der um 1800 ein Buch über eine Reise einmal rund um sein Zimmer geschrieben hat.

Neue Ausstellung

2012-01-12T11:32:00.003+01:00

Zu einer Ausstellungseröffnung kommen 80 Leute, das ist ein Erfolg. Davon kennen allerdings 10 die Bilder schon, später kommt noch der eine oder andere in die Galerie.
Im Internet, nämlich da (http://www.artlimited.net/image/en/353632), gucken sich innerhalb von einer Stunde die gleichen Bilder 300 Leute an, nach einem halben Jahr sind es um die 2000 Leute.
Warum also der ganze Aufwand mit der Galerie?

Für starke Leser

2012-01-02T13:43:00.003+01:00

"Frühstück für starke Männer" - der Umschlag ist schon mal ein schönes Beispiel für Verlags-Grafiker, die denken, Sex verkauft sich immer gut, es ansonsten aber nicht nötig haben, das Buch zu lesen. Eine Szene wie die auf dem Cover dargestellte kommt in dem Roman nämlich nicht vor, auch nicht ungefähr, schon deswegen, weil der Held ein 80jähriger erfolgloser Schriftsteller ist. -- Wieder die Frage, warum ich das gelesen habe: Weil ich in der "Achse des Guten" gelesen habe, Kurt Vonnegut sei ein weit unterschätzter Autor. Dieses Buch jedenfalls ist nicht weit unterschätzt, sondern eine Story für bekiffte Amerika-Kritiker. Das soll wohl alles modern sein, war es 1972/3, als Vonnegut diesen Roman geschrieben hat, vielleicht auch, geht dem Leser heute aber vor allem auf den Keks. Eine vernünfte Geschichte darf sich nicht entwickeln, das wäre nicht modern, vermute ich, am Schluß mischt sich öfters der Autor ein und betont, dass er der Schöpfer des Helden sei, was auch irgendwie einen fürchterlich langen Bart hat. 25 Cent plus Porto habe ich dafür bezahlt. 25 Cent sind sehr angemessen, das Porto ein Bußgeld.

Abschließende Bemerkungen zum Kamm-Problem

2011-12-31T11:01:00.000+01:00

Man könnte auf die Idee kommen - und natürlich bin ich schon oft auf die Idee gekommen - dass das schreiben so eines Blogs, den nur drei bis vier Leute lesen, völlig sinn- und zweckfrei ist. Man könnte. Aber jetzt habe ich einen Gegenbesweis, nämlich den oben abgebildeten Kamm. Weil und nur weil ich nämlich in bisher zwei Blogeinträgen mein Problem, einen adäquaten Kamm zu beschaffen, geschildert habe, habe ich einen Kamm geschenkt bekommen, nämlich den oben abgebildeten, genau meinen Vorstellungen entsprechenden Kamm. Und wenn ich diesen Kamm jetzt nicht verliere, dann ist die Kammgeschichte hiermit abgeschlossen.

Lämmchen und Junge

2011-12-29T12:21:00.000+01:00

Lämmchen und Junge, so heißen die beiden Helden dieses Romans. Ich habe tatsächlich schon wieder ein Buch gelesen, bis zum Schluß, aber eigentlich doch nicht, denn ab der Hälfte habe ich nur noch nach Rezensenten-Art gelesen, also auf jeder Seite so viel, dass der Gang der Handlung klar wird.
Dann die Frage, warum. Ziemlich banal: Weil ich neben dem Bett und im Arbeitsbereich sonst nichts gefunden habe und die "Bibliothek" derzeit zum Gästezimmer umfunktioniert ist und dieses Buch auf dem Flur stand - als Rowolt Taschenbuch Nr. 1 Teil meiner Sammlung der ältesten rororo-Taschentücher.
Ist auch nicht uninteressant der Fallada, heute eher von historischem Interesse, weil die Zustände um 1930 erstaunlich minutiös geschildert werden. Eigentlich erfährt man viel mehr aus diesem Roman als aus dem ein Jahr vorher erschienenen und eine ganz ähnliche Problematik behandelnden "Berlin Alexanderplatz". Das ist eine spannende Frage: Ob Döblins Roman, nur weil er erheblich schrägere, "modernere" literarische Techniken hat, irgendwie "bessere" Literatur ist als Falladas brav - aber längst nicht im Stile des guten alten Fontane - geschriebener Roman. Auf Bildern der "Neuen Sachlichkeit" sieht man eben auch viel mehr als auf einem kubistischen Picasso.

Hohes Niveau

2011-12-29T11:58:00.002+01:00

"Die TV-Nutzung blieb auf konstant hohem Niveau: Im Durchschnitt sah jeder Zuschauer ab drei Jahren 224 Minuten fern am Tag. 2010 lag der Wert bei 223 Minuten." - Oh my dear, 224 Minuten, das sind fast vier Stunden am Tag. Und dass soll der Durchschnitt der ab Dreijährigen sein ---- Wann haben die Leute nur so viel Zeit für so was? Achtstundentag, Abendessen und dann noch 4 - 5 Stunden Fernsehen? Den Teil der Welt verstehe ich nicht.

Überlebende

2011-12-26T18:39:00.003+01:00

"Uns erst für die Liquidation selektieren und dann tagelang warten lassen -

ist das Gnade oder Grausamkeit?"

"Ist doch scheiß egal Kumpel, lebe im Hier und Jetzt!"

Handauflegen

2011-12-26T13:49:00.001+01:00

Habe ich eine einem Zug durchgelesen, am Weihnachtstag, was ja sogar ein klein wenig dazu passt, denn die gesamte Geschichte dieses Kurzromans, den man auch eine Novelle nennen könnte, spielt in einer Kirche, das allermeiste während eines einzigen Gottesdienstes, und zwar während eines Gedenkgottesdienstes zu Ehren eines mit 34 Jahren verstorbenen "Masseurs". Könnte man unter britische Skurriliät ablegen, die Geschichte. Und vielen ist auch ausgesprochen skurril, wenn auch kaum mal wirklich lustig, dafür durchgehnd satirisch. Das Problem: Wen nimmt der Autor satirisch aufs Korn? Der Erzähler, der sich an ein paar Stellen sogar in seine Geschichte einmischt, hält sich mit Wertungen völlig zurück. Anfang kann man denken, er würde die Position des beobachtenden vorgesetzten Priesters teilen, dann rückt aber doch der Pfarrer, der den Gedenkgottesdiesnt hält, ins Zentrum. Natürlich wird die laizistische, auf ihr sexuelles Vergnügen fixierte Gesellschaft aufs Korn genommen, die gerne unter den Teppich kehren möchte, das sie diesen "Masseur" bezahlt hat. Wenn das alles wäre, wäre die Geschichte allerdings ungeschickt angelegt. Wieso dann die Konzentration auf die beiden Pfarrer? Wieso der Schluß? Man könnte weite Strecken des Kurzromans auch als Kritik an einer selbst säkularisierten und lasch gewordenen anglikanischen Kirche lesen, könnte behaupten, der Autor sympatisiere mit der Pius-Brüderschaft, kritisiere Kirchenvertreter, denen die alte sakrale Handlung des Handauflegens nur noch als erotische Geste geläufig ist ----- aber vielleicht gehört das alles zur Absicht des Autors, den Leser zu verunsichern.

Baum 2011

2011-12-24T15:38:00.003+01:00

Vorsorgliche Ermahnung

2011-12-22T21:07:00.002+01:00

Morgen kommt der Weihnachtsmann

Wir fressen uns ein Bäuchlein an

Lesebummel

2011-12-21T11:07:00.002+01:00

Wieder mal so ein Buch, das sehr vergnüglich zu lesen ist, wirklich, und außerdem kulturhistorisch interessant, weil Mark Twain eine Reise durch Europa um 1880 schildert. Trotzdem wieder mal so ein Buch, bei dem ich froh war, als ich die 510 Seiten durch hatte. Vielleicht hätte ein guter Lektor 1/3 rauskürzen sollen. Aber Klassiker darf man nicht kürzen, sie sind ja Klassiker. Und so bummelt man mit dem autor durch Europa, liest die abenteuerlichen Geschichten, die meist erkennbar mehr oder weniger frei erfunden sind, und freut sich daran, dass der Twain mit einer ungeheuren Selbstsicherheit sich als Kunstbanause outet.

Kuhbuch

2011-12-18T20:09:00.001+01:00

Interessantes Buch und dazu umsonst, jedenfalls für Lehrer und so. Besonders geeignet für Kuh-Anfänger. Auch eine gute Aufklärungsschrift für Öko-Romantiker.

Konspiratives Treffen

2011-12-18T14:16:00.000+01:00

Das Rätsel des Kleine-Hütten-Kultes

2011-12-17T20:29:00.000+01:00

Überall scheinen die Kultstätten des sogenannten Kleine-Hütten-Kultes um das Jahr 2000 herum wie aus dem Boden gesprossen zu sein, bald schon hat es offensichtlich keine Stadt, kein Dorf mehr gegeben, dass diesem Kult nicht gehuldigt hat. Fest steht, dass der Höhepunkt der Feierlichkeiten irgendwann im Winter gelegen hat. Einzelne Zeugnisse stammen zwar auch aus anderen Jahreszeiten, aber der Schwerpunkt liegt eindeutig in der Winterzeit, nur im Winter haben sich die Merkmale rein ausgeprägt. Die Forscher sind sich einig, dass ein starke Priester-Kaste hinter dem Kult gestanden haben muss. Wie sonst ist es zu erklären, dass alle diese temporären Kultstätten fast genau gleich ausgesehen haben? Sie bestanden allesamt aus kleinen hölzernen Buden, die in der sonstigen Jahreszeit abgebaut worden sein müssen. Die Funde der Archäologen belegen eindeutig, dass in allen diesen Buden Gegenstände aufbewahrt worden sind. Möglich ist auch, dass diese Gegenstände dort verkauft worden sind, dafür fehlen aber eindeutige Beweise. Die Funde lassen sich keiner Richtung eindeutig zuordnen: Hüte, kleine Figürchen, Kleidung, Holzspielzeug, Kerzen, Seife, Räucherwerk, Speiseöl, Teller, allerhand Tand, Spirituosen. Eine große Rolle haben offenbar auch der Verzehr von Speisen und alkoholischen Getränken gespielt, letztere sind möglicherweise erwärmt gewesen - ein sehr rätselhaftes Detail, denn das Trinken von erwärmten alkoholischen Getränken ist sonst in dieser Epoche nirgends belegt.

Was die Menschen um die Wende des 2. Jahrtausends herum dazu bewogen hat, trotz schlechten Wetters und winterlicher Kälte diese Kultstätten aufzusuchen, gilt als ungeklärt. Da es kaum vorstellbar ist, dass sich die Menschen freiwillig in die Kälte begeben haben, wo doch in unmittelbarer Nähe in der Regel gut geheizte Zentren gewesen sind, wird wohl auch hier die Hypothese, es habe eine starke Priesterkaste nicht unerheblichen Zwang ausgeübt, am ehesten als Erklärung taugen.

Ein Minderheit der Gelehrten bringt den winterlichen Kleine-Hütten-Kult mit dem Weihnachtsfest des Christentums in Verbindung. Das ist aber recht unwahrscheinlich. Denn erstens befand sich in der fraglichen Zeit das Christentum in einem rasanten Niedergang, zweitens finden sich für diese These nicht die geringsten archäologischen Zeugnisse. Nichts, was bei Ausgrabungen an diesen Kultstätten ans Tageslicht gekommen ist, stand in irgendeiner Beziehung zu den Symbolen des Christentums. Höchstens einige Bäume, verschiedene Arten von Nadelbäumen, könnten für diese Hypothese sprechen, denn es gibt einige Quellen aus dieser Zeit, in denen eindeutig belegt ist, dass damals in christlichen Kultstätten ebenfalls Nadelbäume aufgestellt worden sind. Dageben spricht aber eindeutig, dass der Nadelbaum-Kult vornehmlich an Stätten zu finden ist, die mit Religion nicht zu tun haben. Der Kleine-Hütten-Kult - ein Rätsel, das die Archäologen wohl noch lange beschäftigen wird.

VEB Portraitfotografie

2011-12-14T13:29:00.000+01:00

Kein gutes Bild, keine Frage, ich bin ja kaum zu erkennen. Die Portraits, die heutzutage der Staat macht, sind halt nicht besser. Nicht dass sie schlechter geworden wären, nein, im Regelfall hat sich die Qualität in den letzten 30 Jahren nicht verändert. Nicht besser, nicht schlechter. Kein Wunder, den staatlichen Fotografen fehlt einfach die private Konkurrenz. Weil man in dem Sektor die Marktwirtschaft völlig, aber auch wirklich völlig ausgeschaltet hat, braucht man sich nicht zu wundern, wenn die Qualität auf einem dermaßen niedrigen Niveau stagniert. Die Kunden müssen ihre Portraits ja beim Monopolisten kaufen. Gut, man tut so, als ob der Kunde die Wahl hätte. Immerhin kann man sich die Stelle, an der man fotografiert werden will, ja noch selbst aussuchen. Aber was bringt das schon! Egal wo man sich fotografieren lässt, überall die gleiche Qualität, wie das in der Planwirtschaft halt so ist. Normalerweise würde solche Portraits kein Kunde kaufen. Aber das haben die da oben natürlich einkalkuliert. Wer sich fotografieren lässt, so will es das Gesetz, der muss das Foto auch kaufen. Beim Preis hat er dann wieder die Wahl, nach oben hin ist die Preisspanne recht hoch, das soll Marktwirtschaft vortäuschen, aber nach unten hin ist der Preis gedeckelt. 20 EUR Mindestpreis hat der Staat festgelegt. Viel zu viel für ein Porttrait von dieser Qualität, das weiß jeder, aber wir Bürger werden ja nicht gefragt. Der Staat hat die Foto-Ausrüstungen angeschafft, jetzt will er auch Gewinn machen. 20 Euro habe ich bezahlt, den Mindestpreis, ich denke, das ist genug für dieses Mal. Eigentlich müsste man diese Staats-Fotografen boykottieren, einen Generalstreik ausrufen, damit die da oben mal wach gerüttelt werden. Aber das wäre hart, man will ja schließlich ab und zu ein Portrait von sich haben!

Schwärme

2011-12-13T18:37:00.003+01:00

"Man redet derzeit viel über Schwarmintelligenz; der Normalfall lautet aber immer noch: Schwarmblödheit." (Michael Konovsky)

Neues vom Kamm

2011-12-10T13:29:00.001+01:00

Meinen Entschluss, einen neuen Kamm anzuschaffen, da der vorhandene weiße Mozart-Kamm mir nicht mehr passend erschienen ist, habe ich ja vor ein paar Tagen schon mitgeteilt.
Leider war es mit dem Kauf nichts. Denn der TEDI in Sindorf hat geschlossen. Daneben hat aber ein neuer Woolworth aufgemacht, den wir früher immer Wollwort genannt haben, aber das tut im Moment nichts zur Sache. Ein großer Laden, natürlich gab es auch eine größere Auswahl an Kämmen. Frauenkämme, Männerkämme, mittlere Größe, kleine Größe. Leider nur in schwarz. 99 Cent. Habe ich dann doch mit zur Kasse genommen, leider stand an der Kasse eine ewig lange Schlange, und welcher Rentner hat schon Zeit, an einer Kasse zu warten? Ich nicht. Also habe ich den Kamm wieder ordentlich an seine Stelle gehängt und bin nach Hause geradelt.
Dort habe ich wie der Zufall es so will zwischen einer umfangreichen Sammlung von Kugelschreibern, die ich in verschiedenen Hotels als Andenken mitgenommen habe, einen kleinen Kamm gefunden. Vom Hotel "Chiqui" in Santander. Schönes Hotel mit tollem Blick über die Buch von El Sardinero aus allen Zimmern. Man kann sich auf den Balkon vor dem Zimmer setzen und zusehen, wie die Fähren nach England durch die Bucht fahren. Besser Schicki als Mozart habe ich gedacht. Auch ist die Aufschrift nicht golden, das spricht für diesen Kamm. Aber leider ist er auch weiß.

Hans, diesmal nicht besonders im Glück

2011-12-09T19:52:00.001+01:00

(1)

Zwischen 1980 und 1991 sind insgesamt 82 Hefte des Kulturmagazins "TransAtlantik" erschienen, eine gute Zeitschrift, sehr fein gestaltet, die Konzeption stammte von Hans-Magnus Enzensberger und es ist eine Schande, dass es so etwas heute nicht mehr gibt.
Ich habe alle erschienenen Heft gekauft, obwohl die mit 8 DM für damalige Verhältnisse sehr teuer waren. Habe also insgesamt 576 DM investiert.

(2)

Dann lagen die Hefte rum. Gut erhalten, aber es gab noch kein Ebay, was sollte ich damit machen? Deshalb war ich froh, als mir ein Bekannter angeboten hat, mir die Hefte für 66 DM abzukaufen. Genauer: Die Hefte einzutauschen gegen die gerade erschienene gebundene Ausgabe des 4. Bandes von Ernst Jüngers Tagebüchern, die mir eigentlich zu teuer gewesen war. Den Jünger habe ich gelesen.

(3)

Anschließen standen die Tagebücher bis 2008 im Regal. Noch einmal lesen? So überzeugend waren die dann doch nicht. Also habe ich sie zum Verkauf angeboten, für 25 EUR. Wollte aber keiner. Ich habe den Preis gesenkt und nochmal gesenkt, diese Woche ist das Buch für 15 EUR weggegangen. Bei Amazon, deshalb ist der Nettoerlös kaum über 9 EUR.

(4)

Die 9 EUR habe ich sofort wieder investiert und bei Amazon einen Sprachenkalender für 2012 bestellt. Für jeden Tag ein Blatt, als 365 interessante und lehrreiche Blätter. Am Ende sind alle Blätter in der blauen Tonne.

Kleines Drama (2)

2011-12-07T16:21:00.001+01:00

Am Weiher raschelt es im Schilfe,

der Frosch ruft seine Frau zur Hilfe.

Die putzt verärgert ihre Schuhe

und ruft: Hab keine Zeit, lass mich in Ruhe!

Kleines Drama (1)

2011-12-06T21:43:00.001+01:00

Die Taube schwankt im Wintersturm

die Amsel mördert einen Wurm

Winterlager

2011-12-03T12:02:00.001+01:00

Da liegt es, das Boot

Unsern täglichen Traum

2011-12-01T20:33:00.001+01:00

"Unsern täglichen Traum gib uns heute" - dieser Satz, der von Hans Arp stammen soll, ist dann von Kurt Marti in einem Gedicht verwendet worden. Und da der Kurt Marti nicht nur ein Dichter, sondern auch ein reformierter Pfarrer gewesen ist, ein "progressiver" dazu, hat dieser Satz Karriere gemacht. Das Träumen, so verstehe ich den Satz und so verstehen ihn vermutlich die Religionspädagogen und Kirchentagsgruppenleiter, die ihn zum Titel von Unterrichtsstunden, Predigten und Arbeitsgruppen nehmen - man googele den Satz einmal, da wird man auf viele Quellen stoßen - das Träumen von einer besseren Welt ist für den Menschen so wichtig wie das tägliche Brot. So weit, so schön. Ist auch theologisch nichts gegen einzuwenden, denn dass mit dem täglichen Brot auch nicht Essbares, sozusagen Seelennahrung gemeint sein kann, ist ein exegetischer Gemeinplatz.
Das Dumme ist nur, dass dieser Satz ursprünglich gar nicht so gemeint war. Hans Arp - übrigens der Onkel von Udo Jürgens - hat in seinem Leben eine ziemliche Wandlung durchgemacht. Er hat diesen Satz vermutlich nie gesagt, sondern nur als Titel zu einer Sammlung von Erinnerungen und Gedanken gewählt, die 1955 erschienen ist. In dem Band selbst taucht der Satz nicht auf. Dafür aber so schöne Gedanken wie:

"Das Bilden des Künstlers sollte Träumen genannt werden statt arbeiten. Die Liebe wird auch eher Traum genannt als Arbeit"

Vermutlich ist die Überschrift genau so gemeint: Gott, gib uns täglich Kreativität und Liebe. Hans Arp hat übrigens in seinen frühen Jahren, als Dadaist, Religion, zumal die katholische, allenfalls als Spielmaterial benutzt, sich später der Theosophie zugewendet um dann 1943 zum Katholizismus zu konvertieren, mit den Jahren immer frömmer und kirchentreuer werdend.

Der Traum spielt im Dadaismus und Surrealismus bekanntlich eine große Rolle. Damals hätte man den Satz sicherlich nicht so fromm-positiv gemeint, wie ihn heute offensichtlich einige Kirchenvertreter verstehen, denn für die Surrealisten war das Reich des Traumes ja nicht ein Reich der schönen Zukunftsvisionen, man denke nur an Bunuels Film "Der andalusische Hund".

Sollte irgendjemand sich mal das Gedicht von Kurt Marti angesehen haben, dann würde er sehen, dass der dichtende Pfarrer den Satz wie die Surrealisten verstanden hat:

unsern täglichen traum gib uns heute
träume die lassen dich fallen
wie einen käfer vom turm
träume die decken dich zu
mit sommergeschrei
träume die füttern dich
ohne erbarmen mit jugend
träume die brechen dir zahn nach zahn aus

Na also, das könnte auch von Bunuel sein oder von anderen Surrealisten, die mit dem Vaterunser nichts am Hut hatten, im Gegenteil. Und wüsste ich nicht, dass Kurt Marti ein Pfarrer ist, der sonntäglich vor seiner Gemeinde predigt, würde ich den Einleitungssatz auch als eine gezielte Blasphemie verstehen.
Sollen sich Psychologen darüber streiten, ob man überhaupt träumen muss. Traum- und Schlafforscher können ja einiges dafür aufführen, dass der Traum als solches lebensnotwendig ist. So lebensnotwendig, dass man Gott bitten kann, er mögen einem täglich einen Traum geben, so wie man täglich etwas zu essen haben möchte.
Aber Gott um schlechte Träume bitten, um Alpträume? Tut mir leid, da komme ich nicht mit.

176 Jahre

2011-11-30T14:18:00.001+01:00

Oh my Dear, und jetzt habe ich den Mark Twain auch noch pünktlich zu seinem Jahrestag gelesen, zwar nur 176, nichts Gerades, aber immerhin: Google hat dran gedacht.

Jungenstreiche

2011-11-28T18:37:00.001+01:00

Keine Ahnung, wirklich überhaupt keine Ahnung, warum ich dieses Buch gelesen habe, das da - seit wann nur - in meinem Regal geschlummert hat. Und ob ich es schon mal gelesen habe, vor urdenklichen Zeiten, in der Jugendzeit? Auch das weiß ich nicht mehr, der Inhalt kam mir völlig fremd vor, aber die Illustrationen, habe ich die nicht schon einmal gesehen?
Wenn man aus dem Alter heraus ist, wo man von Jungenstreichen um der Jungenstreiche willen liest, dann fasziniert Mark Twains Stil: Diese gekonnte Distanz, leicht hingeworfene Ironie. Gut, das brauche ich hier nicht zu wiederholen, kann man in jedem Literatur-Lexikon nachlesen.
Jetzt muss werde ich es wegwerfen: Wäre trotz der hübschen Illustrationen selbst in gutem Zustand kaum 1 Euro wert. Mit Wasserschaden, beschädigtem Leineneinband, fehlendem Schutzumschlag und losem Bucheinband aber ist es gar nichts wert. Und jetzt werden sowieso alle in den Film rennen, von dessen Existenz ich erst gerade erfahren habe. Schade.
Ich habe mir jedenfalls sofort noch ein Buch von Mark Twain bestellt, einen Reisebericht, hat auch nur 25 Cent plus Porto gekostet und das trotz gutem Zustand. Das lese ich jetzt.

Arktis ohne Rum

2011-11-27T15:32:00.001+01:00

Auch ein Lektor muss sich in den Gegenstand des Textes hineinversetzen. Und weil ich gerade an einem Text über die Arktis arbeite, trage ich ein T-Shirt, ein Hemd, einen Pullover und eine dicke Fleecejacke übereinander. Das Thermometer vor mir zeigt 22,2 Grad. Unmöglich, in der Arktis wird es nie so warm. das Thermometer muss kaputt sein, hätte ich sonst trotz dicker Wollstrümpfe kalte Füße. Jetzt ein Glas Kakao mit einem ordentlichen Schuss Rum drin, das - so berichten es jedenfalls die Arktis-Fahrer - würde helfen. Aber die Arktis-Fahrer, die haben es gut. Die brauchen nur auf Deck sitzen und Eisbergen zusehen. Wenn ich jetzt Rum trinke, dann ist die Arbeit vorbei.

Frühlingsspaziergang durch den Park AD 2011

2011-11-25T13:04:00.001+01:00

Tulpen blühen, auch Narzissen

daneben hat ein Hund geschissen

Computerreisen

2011-11-25T09:32:00.001+01:00

Ob man heutzutage einen Reisebericht schreiben kann, sozusagen vom Schreibtisch aus? Man nehme Fotos aus Google Earth, schließlich gibt es ja keinen Grönländischen Fjord, von dem keine Bilder online sind, dann lese man was in der Wikipedia rum, bei Bedarf in anderen gegoogelten Zufallsfunden; Menschen lassen sich leicht erfinden, denn Menschen sind im Grunde doch immer gleich, ob auf Island oder einem anderen Island - einmal gut rumgerührt - schon ist es fertig. Da hatte es der gute alte Karl May noch viel schwerer.

Neuer Imperativ

2011-11-23T12:32:00.001+01:00

Willst du nicht stets schön locker sein

Dann schlag ich dir den Schädel ein

Noch ein Reisebericht

2011-11-23T09:14:00.001+01:00

Und noch ein Reisebericht ist fertig:

Reisebericht über den "tiefen Süden"

mit vielen Fotos, z. B. diesen:

Pflaume

2011-11-21T09:32:00.001+01:00

Die Pflaume schickt nen schönen Gruß,

doch bald wird sie zu Pflaumenmus.

Gartenblumen am 19. November

2011-11-19T18:29:00.001+01:00

Fast alle Blumen, die ich heute im Garten finden konnte - speziell für Kike, damit er nicht glaubt, das Rheinland versinkt im November in einem grauen Einerlei.
Bitte auf ein beliebiges Foto klicken, dann öffnet sich eine Galerie!

Das ist eine Zinnie, glaub ich

Alt-Männer-Kamm

2011-11-18T15:37:00.001+01:00

Ich habe einen Entschluss gefasst: Ich werde mir einen Kamm kaufen, einen schwarzen oder besser noch dunkelbraunen Kamm. Nun könnte man einwenden, ein Mensch mit Glatze brauche keinen Kamm. Stimmt auch fast. Komme ich vom Frisör zurück, brauche ich mindestens 2 Wochen lang keinen Kamm. Aber dann: Kamm oder wieder zum Frisör? Klar, da ist die Anschaffung eines Kammes günstiger.

Tatsächlich besitze ich einen Kamm, aber dieser Kamm hat ein Problem. Er ist weiß und es steht in goldener Schrift "Mozart" drauf. Eigentlich ein hübsches Ding, funktionell sowieso. Das Gute daran: Er war völlig umsonst, ein Geschenk des Hotels "Mozart" in Valladolid. Kein schlechtes Hotel, drei Sterne. Letzteres weiß ich deshalb noch so genau, weil diese drei Sterne auf dem Kamm abgebildet sind, auch in Gold, natürlich.

Nun hat sich das Männlichkeitsideal ja in meiner bisherigen Lebenszeit etwas gewandelt, aber seitdem ich 60 Jahre alt geworden bin, glaube ich, dass ein weißer Mozart-Kamm nicht mehr zu mir passt. Jetzt setzte ich mich aufs Rad, fahre zum TEDI und kaufe einen richtigen Alt-Männer-Kamm.

Mit Chic, Charme und Cadillac

2011-11-17T10:32:00.001+01:00

Unsere DVD-Sammlung besteht aus zwei Filmen. "My One and Only. Mit Chic, Charme und Cadillac" ist einer davon. Seit gestern. Und gestern Abend haben wir uns den Film auch angesehen. Über den Film selbst ist nicht viel zu sagen, aber da wir uns erstens - wie erwähnt - fast nie Filme kaufen und zweitens allenfalls ein Mal im Monat einen Film sehen, hier die ganze Geschichte.

Angefangen hat es, unter anderem, mit dem Geburtstag unserer Nachbarin. Sie ist 90 Jahre alt geworden und hat uns eingeladen. Da darf man nicht nein sagen, auch wenn man keine Lust auf Nachbarschaftskaffee hat. Es gab Kaffee und Kuchen. Wie üblich. Beides recht heftig-deftig. Drei Urenkel spielten etwas lebhafter, was der Uroma auf den Keks ging, was wiederum dem Enkelkind in ihrer Eigenschaft als Mutter auf den Keks ging. Dann rief eine Frau vom Roten Kreuz an. Die Uroma dachte, das Rote Kreuz wollte zum Geburtstag gratulieren, tatsächlich aber hatte eines der Urenkel oben auf den Notfallknopf gedrückt. Das fanden alle sehr lustig, nur die Uroma nicht.

Unsere Oma lächelte vor sich hin und wollte auch keinen Kuchen mehr. Wir stießen alle mit Sekt an, da hatte man wenigstens was zu tun. Kurzum, die Frage war: Wann darf man sich verabschieden, ohne unhöflich zu sein. Ich durfte schon recht früh, weil der Dachdecker kam. Roswitha musste nach länger ausharren.

Danach hatten wir das Bedürfnis nach einem Spaziergang an der frischen Luft. Leider war die Luft aber ziemlich frisch und ziemlich dunkel war es auch schon. Vielleicht ins Kino? Im Kerpener Kino läuft nichts, nach Köln ist es zu weit. Also fuhren wir nach Kerpen ins Kaufland, um bei einem griechischen Türken (oder umgekehrt) ein paar leckere Oliven und so griechisch-türkische Pasten zu kaufen. Im Kaufland - jetzt kommen wir dem Film langsam näher - gibt es auch einen Kik und einen Tedi, wie das so üblich ist.

Roswitha meinte, jetzt Weihnachtspapier zu kaufen sei praktisch und ökonomisch, weil es das gute&billige Papier kurz vor den Feiertage nicht mehr gibt. Mag sein. Jedenfalls gingen wir in den Tedi und standen bald vor einer überwältigenden Auswahl an enorm billigem Weihnachtspapier. Nach ausgiebigem Studium sämtlicher Rollen und sorgfältigem Vergleich der verschiedenen Designs - ich habe inzwischen den ganzen Laden besichtigt - entschied Roswitha sich für 5 Rollen, die Rolle für 0,75 EUR, da kann man nichts sagen. Und außerdem: 5 Rollen, deutet das nicht darauf hin, dass ich viele Geschenke bekommen werde? Im Vorübergehen kauften wir noch eine dicke rote Kerze, die leider schon im Müll liegt, weil sie daheim auf den Steinfußboden in der Küche gefallen und zerbrochen ist. Das nur nebenbei.

Auf dem Weg zur Kasse kamen wir jedenfalls an einem Ständer mit DVDs vorbei. Lauter uns vollkommen unbekannte Filme. Darunter auch "My One and Only". Nicht schien für oder gegen diesen Film zu sprechen. Hauptdarstellerin Renée Zellweger. Hm, habe ich diesen Namen schon mal gehört? Vielleicht. Ein "spritziges Roadmovie" - das gab den Ausschlag, denn Road-Movies habe ich gern. Also investierten wir 2 EUR und kauften die DVD.

Nach dem Verspeisen der wirklich sehr leckeren türkisch-griechischen Pasten, Oliven und Weinblätter-Röllchen erfolgte der Umbau. Wie erwähnt, sehen wie ja sehr selten DVDs und haben deshalb auch nicht entsprechende Equipment zur Hand. Es wurde also das große Laptop, das immer auf dem Schreibtisch steht, von allen seinen Kabeln befreit und hochgetragen, dann ein Tisch gesucht mit der richtigen Höhe, um den Film vom Bett aus sehen zu können. Vom Bett aus, weil es dort bekanntlich gemütlich ist, aber auch deswegen, weil es draußen zwar sternenklar, aber recht frostig war. Der Heizkörper gab sich alle Mühe, aber was sind schon 20 Grad Zimmertemperatur, wenn man einen Film sehen will? Also wurden die Bettdecken und ein Gläschen feinen Rums aktiviert.

Der Film lief an, die Sprache war Deutsch, leider viel zu leise. Also musste ich noch mal raus aus dem Bett, unten die Lautsprecher von meinem PC abmontieren und oben anmontieren. Herrlich, was so 12 Jahre alte Aldi-Lautsprecher für 12 EUR doch für eine Klangverbesserung bewirken. So wurde das Gläschen Rum leer und das erstaunlich gute und unterhaltsame Road-Movie kam langsam aber sicher von New York über Boston, Pittsburg, St. Louis nach Los Angeles. Ach, ist das fein in den Estados Unidos!

2011-11-17T09:57:00.001+01:00

Hier klicken!Mein neuer Reisebericht über San Salvador ist online!

Geht nicht...?

2011-11-14T20:22:00.001+01:00

Oh my dear, warum kann man in Blogger nur keine größeren Fotos einfügen? Mit Hilfe von Umwegen geht es, aber in irgendeinem der Browser werden die dann immer unscharf dargestellt. Jetzt hab ich keine Lust mehr und bleibe bei kleineren Bildern.

Bildrätsel

2011-11-10T21:59:00.001+01:00

Logisch, wenn man die vorigen Einträge gelesen hat, kommt man drauf. Aber ob sonst jemand wüsste, wo dieses Foto aufgenommen ist?

Scherben

2011-11-09T14:54:00.002+01:00

Dass Scherben Glück bringen, wird im Zeitalter des Konsumismus in einem neuen Sinn wahr: Wenn was kaputt geht, darf ich, juchuh, was Neues kaufen.

Pazifische Unkereien

2011-11-07T20:16:00.000+01:00

Palmen, Sonne, Strand. Meer warm, Luft auch. Faulenzen, Baden. Was ist das? Das Paradies. Sagt man so. Wenn man mit dem, was man so sagt, recht hat, dann war ich im Paradies. Hier ein Foto:

Wie man unschwer erkennt, erstreckt sich hinter mir die paradiesische Kulisse.Was man nicht sieht: Überall Palmen. Die gehören mit zum unserem Paradies-Bild, als ob es im echten Paradies keine Pappeln gäbe wie daheim an der Erft. Pappeln haben einen Vor- und einen Nachteil. Der Nachteil ist, dass daran Kokosnüsse hängen, die, wenn man sie erntet, die Kokosmilch enthalten, die bekanntlich Menschen, die an einer Laktose-Intoleranz leiden, gut schmecken soll. Aber ohne Kokosnüsse gäbe es auch kein Milky Way, das steht fest. Oder Kokos-Makronen, aber von denen hat hier sowieso noch nie jemand was gehört. Der Vorteil der Pappeln ist, dass keine Kokosnüsse dranhängen, dass also auch keine runterfallen können. Soll ja tatsächlich passieren: Plumps, und schon fällt einem so ein hartes Ding auf den Esstisch oder auf den Kopf. Hier sind Kokosnüsse zum Glück nur nachts runtergefallen, als alle geschlafen haben, Gegenteiliges ist mir jedenfalls nicht zu Gehör gekommen. Aber, immerhin: Wo keine Kokospalmen Schatten spenden, da spenden große alte Feigenbäume Schatten. Und Schatten muss sein, jedenfalls für Nordmenschen. Die Einheimischen liegen aber auch lieber im Schatten in der Hängematte als in der Sonne. Jemand, der sich am Strand in die pralle Sonne legt, ist unter Garantie ein Amerikaner oder ein Rheinländer oder so was. Die Feigenbäume jedenfalls tragen Feigen, auch paradiesisch - man steht hoch überm Pazifik, schaut dem Spiel der Wellen zu, streckt die Hand aus und pflückt eine Feige. Leider mag ich keine Feigen, nur die getrockneten, die immer in so kleine Plastik-Päckchen reingequetscht sind. Darum kann ich auch keine Auskunft darüber geben, ob die Feigen hier gut schmecken. Auffälliger Weise habe ich niemanden gesehen, der eine gegessen hätte. Aber das ist nur ein schwaches Indiz. Darum habe ich mir auch keine Feige gepflückt, als ich da am Ufer des Pazifik dem Spiel der Wellen zugeschaut habe. Aber auf den Kopf gefallen ist mir so ein Ding. Na gut, ich weiß, ich kann mch nicht beschweren, war ja keine Kokosnuss.

Der Schreibwillige muss sich sowieso dann und wann an seinen Arbeitsplatz zurückziehen. Draußen die üppige tropische Natur, drinnen der karge Schreibtisch und das langweilige Netbook. Kein Wunder, dass der Typ auf dem Bild so ernst guckt.

Aber so war es nicht. Unterm Veranda-Dach lässt es sich gut aushalten, nicht nur des Schattens wegen. Der Pazifik als solches gilt in dieser Gegend als Paradies für Surfer. Wegen der hohen gleichmäßigen Wellen. Und so rollen die hohen gleichmäßigen Wellen mit einem tiefen gleichmäßigen Gegrolle Tag und Nacht den Strand herauf und klatschen an die Steilküste. Bei Flut etwas stärker als bei Ebbe. Den Geräuschpegel kann man nur ertragen, weil der Mensch den einen Krach paradisch nennt, bei dem anderen Krach aber einen Lohnzuschlag fordert. Ein schnödes Schallpegelmessgerät könnte keinen Unterschied finden zwischen dem Lärmpegel auf einer Brücke über die A4 im Kölner Süden und einem Aussichtspunkt über der pazifischen Steilküste in El Zonte. In der allseits beliebten Strandbar "Olas Permantes" - was frei übersetzt Dauerwelle heißt, aber nach der Aussage Einheimischer nichts mit den ausdauernden Wellen auf Frauenköpfen zu tun hat - wird der pazifische Lärmpegel mit Reggae-Musik in der gleichen Lautstärke konterkariert. Gut, dafür gibt es dort immer ein kühles Bier für einen Dollar.

Manchmal verlässt man auch den Swimming-Pool, den Schreibtisch oder die Hängematte und setzt sich einfach so in den Schatten. Der Rasen wird immer gesprengt, da ist es schön kühl. Da sitzt man dann und dreht den Affen eine lange Nase. Aber halt, Affen gibt es hier nicht. Nicht einmal Krokodile, die sollen glücklicherweise irgendwann mal ausgerottet worden sein. Heute gibt es nur noch Schildkröten am Strand, die sind schön harmlos. Ich habe keine gesehen, nur eine Schildkröten-Rettungs-Initiative, die die Schildkröten-Eier vor dem Verspeist-Werden bewahren will. Ich halte schon normale Eier für keinen besonderen Genuss.

So sitze ich denn am liebsten in meiner Klosterzelle, den Schweiß auf der Stirn, aber froh, in der relativen Dunkelheit hier drinnen etwas auf dem Bildschirm erkennen zu können. Klimaanlage gibt es keine, ist bei Behausungen für Asketen auch auch eher unüblich. Fließend warmes Wasser auch nicht, scheint bei 30 Grad Luft-, Raum- und Wassertemperatur auch nicht unbedingt nötig. Nicht unbedingt, aber morgens, wenn man das wärmende Laken wegzieht und sich unter die Dusche stellt, dann machen 5 - 7 Grad dann doch schon was aus. Statt Klimaanlage dreht sich oben ein Propeller. Ob er surrt, hört man nicht, denn drinnen ist es so laut wie draußen. Nicht weil die Fenster und Türen landestypisch schlecht schließen, sondern weil zwischen Wand und Dach ein 20cm großer Zwischenraum gelassen worden ist - wegen der Ent- und Durchlüftung. Der Zwischenraum ist mit einem Fliegengitter verschlossen, damit die tropischen Vögel nicht hereinfliegen und auf das Bett scheißen. Ob und wann die großen Fledermäuse, die hier nachts herumflattern, scheißen, habe ich nicht herausbekommen. Wollte ich aber auch nicht wissen.

2011 Oktober El Zonte - El Salvador

2011-11-07T17:17:00.001+01:00

Auf das Bild klicken - dann kommt man zu einem kleinen Album mit Fotos aus El Salvador

Grüne Steine

2011-11-05T20:57:00.000+01:00

Am Strand von El Zonte

Zum Wegwerfen zu schade

2011-11-04T20:37:00.001+01:00

So ein Flug über den Atlantik, 8 Stunden Lesezeit. Also den im Koffer mitgeschleppten Oskar Wilde gelesen. Vor allem, weil das Buch unverkäuflich ist und zum Wegwerfen zu schaden. Viel zu schade, wie ich jetzt weiß. Welche wunderschönen ausgeklügelten Geschichten uns der Oskar Wilde da erzählt! Nicht, dass ich seine amoralische, nihilistiche Haltung nicht sehen würde oder gar mögen würde. Aber die Geschichte von dem Möchtegern-Mörder und vom unglücklichen Gespenst gehören wirklich zur Weltliteratur.

Alchimie mit viel Lenor

2011-11-04T20:28:00.002+01:00

Auch ein Buch, das ich sozusagen in der Hängematte gefunden habe. Ein Märchen, kann man stilistisch was von lernen. Ein Märchen, das ein schräges Weltbild vermittelt, da sollten wir besser nichts von lernen, sondern es mit Ideologiekritik versuchen.
Die vielen, vielen Klischess sind ok, das ist märchentypisch. Aber sonst: Seinen Lebensweg soll mensch finden, ok., das haben wir nach 10 Seiten verstanden, wird aber zur sicherheit noch 15 oder 20 Mal wiederholt. Ist ja auch richtig, das mit dem Lebensweg. Daneben wird uns aber noch allerlei verklickert, z.B. die Grundzöge der Alchimie. Da kenne ich mich nicht aus. Eingeschärft wird uns noch, dass es das große Buch des Lebens gibt, in dem die Zukunft aufgezeichnet ist. Zu leben haben wir aber im Hier&Jetzt. Kennt man auch schon aus 1001-Eso-Buch, wurdurch der Lehrsatz vom Hier&Jetzt allerdings nicht richtiger wird. Die Wahrheit ist: Im Hier&Jetzt leben vor allem Idioten, klinische Fälle. Die gucken manchmal auch so glücklich. Scheint mir aber dann doch ein zu hoher Preis zu sein für das Glück.
Dann gibt es im Märchenland eine Weltenseele, Gott gibt es auch, irgendwie jedenfalls. Der wirkt aber keine Wunder, Wunder wirkt der Meister. Denn ohne Meister geht es nun mal nicht in Eso-Märchen-Land. Und ohne Wunder auch nicht.
Am Schluss ist alles in Butter. Der Held hat in der Wüste seine Idealfrau gefunden, hier Dualseele genannt. Das mit der Dualseele hat sich der alte Plato ausgedacht und damit in der Eso-Szene einen Dauer-Hit gelandet.
Das Ganze kommt recht christlich daher, ist es aber nicht, aber das würde jetzt zu weit führen. Nur eins noch: Es handelt sich um eine Schatzsuche, ein schönes altes Märchenmotiv. Am Schluss findet Held den Schatz auch, eine Kiste voller Gold. Das ist prima, denn erstens braucht er jetzt nicht mehr seinem Meister nachzueifern, der als rechter Alchimist Blei in Gold verwandeln kann. Den ganzen alchimistischen Weg kann er also jetzt fallen lassen. Und zweitens ist er jetzt reich. Das freut uns für ihn, nichts gegen Reichtum. So kann er also für den Rest seines Lebens mit seiner Dualseele in Saus und Braus leben. Sein Lebensweg ist am Ziel angekommen. Schade, dass es keinen Index der verbotenen Bücher mehr gibt.

Menschen und Mäuse

2011-11-04T20:03:00.004+01:00

Ist mir über den Weg gelaufen, unterwegs, habe ich dann in einem Rutsch durchgelesen an einem Nachmittag an einem Swimmingpool über dem Pazifik sitzend. Das Ambiente also passte gar nicht zum inhalt, höchstens deswegen, weil die Handlung in Kalifornien spielt - und das liegt bekanntlich auch am Pazifik.

Natürlich: Ergreifend die Schicksale, geschickt gehalten die Spannung. Alle sind einsam, weniger Opfer ihrer realistisch geschilderten sozialen Lage als Opfer einer sozusagen existenziellen Einsamkeit, wo das Streicheln einer Maus - ein wenig vordergründig - zum Symbol für fehlende Zärtlichkeit wird.

Bemerkenswert: Die Zustände unter den weißen Landarbeitern um 1940. Weniger komfortabel etwa als in der ostddeutschen Gutswirtscahft. Sollte man auch im Hinterkopf behalten, wenn man die beklagenswert schlechten Unterkünfte der farbigen Sklaven im Süden der USA besichtigt.

Unterwegs mit Keynes

2011-10-28T02:48:00.001+02:00

Keynes, der langzottelige Haushund, weiß nichts davon, dass die Verfechter der Schulden-kurbeln-die-Wirtschaft-an-Lehre, die sich auf seinen Namensvetter berufen, gerade mit größte Mühe versuchen, die entstandenen Schulden irgendwo hinzuschieben, wo sie keiner sieht, damit die Nation sich wieder neuen Rentenerhöhungen und der Aufstockung des Weihnachtsgeldes für Beamte zuwenden kann.
Keynes weiß von alledem nichts, schon deshalb nicht, weil sich hier für den Zusammenbruch des Euro schon deswegen keiner interessiert, weil schätzungsweise 95% der Umwohnenden außer dem Dollar höchstens noch die Währungen der Nachbarländer kennen. Professoren natürlich ausgenommen, Professoren kennen den Euro und seine Krise. Man kann, habe ich heute auf einem Mitteilungsblatt der juristischen Fakultät der hiesigen Universität aus der Feder eines Jura-Professors gelesen, am Zusammenbruch Griechenlands schön sehen, wie der Neoliberalismus die Völker ins Verderben führt. Na gut, der Mann ist Jurist, als zentralamerikanischer Jurist braucht man vielleicht nicht zu wissen, dass Griechenland seit langem von staatsgläubigen Sozialisten verschiedener Feinausrichtungen regiert wird. Aber in der Universität, wo Wandbemalungen noch immer den Stil eines kommunistischen Reiches imitieren, als ob die Führer dieses Reiches nicht schon vor über 20 Jahren selbst eingesehen hätten, dass der Kommunismus auf den Abfallhaufen der Geschichte gehört, da glaubt man derlei wahrscheinlich.

Keynes interessiert sich dafür nicht, Keynes wollte spazieren gehen, wir auch. Also nahmen wir Leine und Hund und gingen auf die Strasse. Hund zieht fürchterlich an Leine, die Nachbarhunde hinter den Stahltüren machten einen mittleren Aufstand. Kennt man ja. Zum Glück gibt es hier auf der Strasse viele kleine Grünflächen und Bäume. Schöne Palmen, unbekannte Strassenbäume, Gummibäume. Der Mensch freut sich über den Schatten, der Hund hat was zum Schnuppern und was zum Pinkeln. Manche pflegen die Flächen vor ihrem Haus besonders gut, pflanzen Blumen an, wässern den Rasen, rechen regelmäßig das Laub zusammen. Genauer: Sie lassen das vom Personal machen, das Personal macht das nicht ungern, denn so kommt man mal auf die Strasse und sieht so interessante Sachen wie zwei Gringos, die mit einem schlecht erzogenen, mähnigem Hund spazieren gehen.

Dass unser Keynes genau auf so einer gepflegten Fläche seinen Haufen machte, war uns dann doch peinlich. In Deutschland hätte es einen Aufstand gegeben, aber hier kümmerte sich keiner drum, obwohl wir beobachtet worden sind. Hier wird man nämlich immer beobachtet. Nicht nur von den schon erwähnten Hausangestellten, sondern vor allem von den Wächtern. Denn Einfamilienhäuser oder Reihenhäuser mit Vorgarten zur Strasse hin wie in Deutschland gibt es nicht. Die allermeisten wohnen in "Residencias", kleinen privaten Stichstraßen mit Reihenhäusern links und rechts. Zur Strasse hin ist die Stichstraßen durch ein Tor oder wenigstens eine Schranke abgetrennt, und vor jeden Tor steht ein Wächter und versucht einen ernsten und zur Abwehr entschlossenen Gesichtsausdruck zu machen. Die, die ein Gewehr um den Hals hängen haben, machen besonders viel Eindruck, während sie da ihren 12-Stundentag verbringen und sich zu Tode langweilen.

Weiter unten kommen wir auf eine belebtere Straße, hier haben manche Leute ein kleines Business aufgemacht. Was sie da machen, ist für den Fremdling oft schwer zu erkennen. Ein Schuster? Jemand, der alte Stühle aufarbeitet? Und was brutzeln die beiden Frauen da in einer Nische, vor der eine Menge Brennholz liegt? Warum heißt das kleine Straßencafé "Das Licht Israels"? Ein Kiosk ist leicht als solches zu erkennen, auch deswegen, weil ein Kiosk als Schutz vor Überfällen immer vergittert ist. Überhaupt muss das Herstellen und Instandhalten von Sicherheits-Türen, Gittern und Stacheldraht-Verhauen - auch hier ein gewisser optische Anklang ans untergegangene Ost-Berlin - ein lohnendes Business sein. Die viel befahrene Strasse geht recht steil bergauf, da muss man ordentlich Gas geben, worauf es aus dem Auspuff ordentlich qualmt. Die Abgaswolke, die hier trotz leichten Windes in der Luft hängt, würde bei uns zu einem mittleren Aufstand führen. Hier führt sie nur dazu, dass wir empfindsamen Europäer umkehren und mit unserem Haushund, der jetzt schon weniger Kraft hat, um an der Leine zu ziehen, wieder auf den Hügel und damit in die bessere Luft stiefeln.

Durchs Elend zu den Sternen

2011-10-26T22:40:00.000+02:00

Wenn man das Ufer verlassen hat und auf dem See herumschaukelt oder bei auffrischendem Wind über das Wasser braust, hat man es geschafft. Per aspera ad astra sagt man in Lateinien, und in diesem Falle haben sie mal wieder Recht, die Lateiner, obwohl der alte Seneca das eigentlich gar nicht gesagt hat, sondern Non est ad astra mollis e terris via, was zwar viel besseres Latein ist, aber dann doch für den Hausgebrauch zu schwierig. Eigentlich würde ja auch Per ardua ad astra besser passen, aber das ist das Motto der Royal Air Force und mit königlich-britischen Kriegsflugzeugen hat der Lago Ilopango nun wirklich nichts zu tun. Führt auch zu weit vom Thema ab, aber, um noch einmal auf Seneca zurück zu kommen, dessen Philosophie Nietzsche übrigens für „unausstehlich weises Larifari“ hielt, dieser Seneca wurde im Jahr 1 geboren. Das lässt sich einfach merken und so kann man auch leicht ausrechnen, dass der Lago Ilopango etwa 420 Jahre nach Senecas Geburt entstanden ist, nämlich bei einem gewaltigen Vulkanausbruch, der ganz El Salvador und halb Guatemala verwüstet hat.

Und in dem etwa 7 x 10 km großen Krater dieses Vulkans segeln wir jetzt herum. Alleine, denn viele Segler gibt es hier nicht, obwohl es sich – um jetzt nun endlich auf den alten Spruch zurück zu kommen – um einen vielsterniges Segelrevier handelt. Mindestens 4 Sterne hätte der Lago Ilopango verdient, gäbe es eine Sterne-Bewertung für Segelreviere. Der Weg dorthin geht aber, wie der Spruch sagt, durch Mühen, oder, wie die königliche Luftflotte meint, durch Elend. Das beginnt mit dem alltäglich stinkenden und chaotischen Verkehr in El Salvadors Hauptstadt. Drei Spuren pro Fahrtrichtung, sollte man meinen, müssten genügen. Die rechte Spur gehört einer nicht enden wollenden Schlange von Klein-, Mittel- und Großbussen, die an jeder Ecke halten und sich gegenseitig überholen. Wenn sie beschleunigen, stoßen sie eine Dieselruß-Wolke aus, die jeden Rußfilter-Techniker als Studien-Objekt begeistern würde,wenn rechts ein Passagier auftaucht, dann wird gebremst und abrupt die Spur gewechselt. Jederzeit, denn ausgewiesene Haltestellen gibt es kaum, außerdem ist man sehr fahrgastfreundlich. Daneben versuchen allerlei Pkws unterschiedlichster Baujahre ihr Ziel möglichst rasch zu erreichen, ab und zu zwängt sich ein Mopedfahrer dazwischen, Fußgänger überqueren mit völliger Coolness die 6spurige Schnellstrasse, die übrigens auch eine ganz gute Teststrecke für den Federungskomfort eines Automobils darstellt.

Irgendwann darf man diese Strasse verlassen, dann kommt man in eine Gegend, wo wenige Autos fahren, obwohl dort gar nicht so wenige Leute leben. Die können sich freilich kein Auto leisten, die sind froh, wenn sie sich ein neues Stück Blech für ihr Hausdach leisten können. Und weil die meisten zwar eine hausähnliche Unterkunft, aber kein Grundstück ihr eigen nennen, sie also illegal dort wohnen, fühlt sich die Stadtverwaltung auch nicht genötigt, dort eine Strasse zu unterhalten. Womit wir wieder beim Federungskomfort wären. Auf dem ungeteerten Weg rappelt und hoppelt es unbeschreiblich, wie oft in diesen Fällen überlegt man sich, ob man lieber schneller fährt und den Ausgleich der Unebenheiten der Federung überlässt oder ob man im Schritttempo jedes Loch einzeln erspürt. So guckt der Fahrer besser auf die Strasse und vertreibt durch Hupen selbstmordgefährdete Hunde, während die Beifahrer auf der Rechten ab und zu einen Blick auf den See erhaschen können, der wunderbar blaugrün da unten liegt, umgeben von dichtem Wald.

Nach der Fahrt durch die Armensiedlung erreicht man die Schranke des Reichenclubs. Clubmitglieder und zahlende Gäste fahren jetzt in ein gepflegtes Areal ein und können Schwimmen, Golf spielen, das Strand- oder das Golfer-Restaurant besuchen oder eben segeln. Für die Segler ist ein junger Mann zuständig, der den Namen eines Erzengels trägt und – weil wir vorher angerufen haben – den Katamaran schon vorbereitet hat.So hat es nicht lange gedauert und wir konnten in See stechen. Klares blaues Wasser, fast 30 Grad, gegen die Sonne soll Lichtschutzfaktor 30 helfen. Als wir aus der Bucht verlassen haben, frischt der Wind etwas auf, so ungefähr 4 Windstärken, der Katamaran rast über die niedrigen Wellen und spritzt von unten eine Wasserfontäne durch das Netz, auf dem man sitzt. Bald zeigt sich, dass die alte Seglerweisheit stimmt: Ist es an Land auch noch so warm, wenn du draußen nass wirst, fängst du ohne Schutzkleidung an zu frieren. So denken wir schon bald an Rückkehr, obwohl wir die Insel vor dem gegenüberliegenden Ufer, die ihre Existenz übrigens einem Lavaausbruch vor erst gut 100 Jahren verdankt, noch gar nicht erreicht haben. Die Sonne senkt sich auch schon, leider wird es früh dunkel hier und auch deswegen kreuzen wir zurück zum Club, wo jetzt die alten Palmen in rötliches Licht getaucht sind, was ich nicht so recht genießen kann, denn ich habe eine nasse Hose und nichts zum Wechslen dabei.

4000

2011-10-25T04:52:00.001+02:00

1000 Klicks in 7 Monaten, wie beim vorigen Mal. Hm, hm, ist das vielleicht die Google-normal-Rate??

Auf dem Sofa

2011-10-25T04:08:00.003+02:00

Auf dem orangenen Breitkordsofa fühle ich mich schon fast wie daheim. Draußen ist es dunkel, ab und zu braust ein Auto vorbei, das Stahl-Garagentor der Nachbarn wird zur Seite gerollt. Der Hund schläft auf dem kühlen Steinfußboden und stinkt ein wenig vor sich hin, wie es so Hundeart ist. Gerade habe ich mir ein Hemd über das Polohemd gezogen, denn bei der leichten Brise wird es schon kühl, 23,5 Grad, meint das Thermometer. Was ist das schon, wenn man untätig im Wohnzimmer sitzt. Mittags, als wir angekommen sind, war es noch was wärmer. Ist immer wieder ein Erlebnis, wenn man das klimatisierte Flugzeug verlässt und denkt, man käme in einen Raum, wo jemand vergessen hat, die Heizung abzustellen. Zum Glück erreicht man dann schnell das Flughafengebäude und die nächsten Klimaanlagen. Nach Einwanderungskontrolle, Zollkontrolle und Gepäckabgabe muss man das Gebäude dann doch verlassen. Sonnenschein, Palmen, ziemlich grün, ziemlich heiß. Jetzt spätestens ist der Zeitpunkt gekommen, die Fleecejacke auszuziehen, die im Flugzeug gerade so ausgereicht hatte, Wanderschuhe und Strümpfe gegen Sandalen und die Fernbrille gegen die Sonnenbrille zu tauschen. Der Schweißausbruch lässt sich trotzdem nicht vermeiden, ist ja auch eine gesunde Reaktion bei Sonnenschein, Hitze und hoher Luftfeuchtigkeit. Von letzterer merkt man eigentlich gar nicht viel. Aber selbst auf den Hügeln oberhalb des Stadtzentrums, wo es immer kühler und mangels Meer trockener ist, sind Salzstreuer unbrauchbare Geräte, denn das Salz ist nach kurzer Zeit nicht mehr streufähig. Jetzt, am Ende der Regenzeit, ist alles Grün, die Limonen im Garten sind fast reif, die Pflanzen stehen im Saft, die Kühe sind dick. Wärme und Feuchtigkeit, da gedeiht allerlei Lebendiges prächtig. Leider ist es der Natur ziemlich egal, welche Tiere da gedeihen, weswegen sich auch Zecken, Ameisen, Kakerlaken und Flöhe prächtig vermehren. Das mag eine Erklärung für den Exporterfolge der Firma Bayer sein, denn bei solchen Tieren denkt man weniger an den Erhalt der Biodiversivität als an Mord, da greifen dann auch Sparefrohs, Vegetarier und Tierschützer gerne zum teuren deutschen Qualitätsprodukt. Aber im Moment ist alles ruhig, der Hund schläft fest, und ob Zecken die Hand hochkrabbeln, kann ich ohne Brille sowieso nicht sehen.

Stadtwanderung

2011-10-24T02:01:00.004+02:00

Nur 50 Meilen bis nach Atlanta. Das war schnell geschafft. Da wir uns diesmal im Internet genauestens über die Route informiert haben, haben wir es dank zweier Landkarten und einem Stichwortzettel ohne größere Schwierigkeiten geschafft, uns durch das Gewirr von vielspurigen Autobahnen rund um Atlanta zuerst bis zum Hyatt-Hotel durchzufinden, wo wir das Gepäck aufs Zimmer gebracht haben, dann den Mietwagen zum Rental Car Center zu bringen und ihn da abzugeben. Dieses Mietwagenzentrum ist übrigens ein gigantisches Ding, in dem alle Mietwagenfirmen sind, wie ein riesiges Parkhaus, super organisiert - geht alles blitzschnell. Direkt im Rental Car Center fährt dann ein kostenloser Sky Train zum Eingang vom Flughafen, wo auch die Marta genannte S-Bahn ins Stadtzentrum abfährt. War für blöde Deutsche nicht so einfach, zu begreifen, dass man für diese Marta erst für einen Dollar eine Art Kreditkarte kaufen muss, die dann mit 5 Dollar für eine Hin- und Rückfahrt aufgeladen wird. gut, nach einer halben Stunde waren wir dann im Stadtzentrum, genauer am "Arts-Center", einem modernen Museen-Komplex, in dem es auch gerade 3 interessant klingende Ausstellungen gab. Wir haben uns aber darauf beschränkt, im Museums-Shop die Kataloge durchzublättern. Roswitha hatte Hunger und mir waren 18 Dollar Eintritt zu viel, so waren wir uns einig. So machten wir einen Spaziergang. Durch ein Viertel mit prächtigen, nach viel Geld aussehenden Häusern unter hohen alten Bäumen. Toll, aber da gab es natürlich nichts zu essen. dann ein ausgedehnter hundefreier Park, in dem die Leute den Sonntagnachmittag dazu nutzen, irgendwelche Ballspiele auf den Rasenflächen zu machen oder auf den Bänken in der warmen Sonne zu sitzen. Ein paar mutige sonnten sich auch in der Badehose, ich habe vorsichtig die Ärmel meines Oberhemdes hochgekrempelt. Dann sollte ein schickes Viertel mit Kneipen und Cafés kommen, statt dessen kamen aber nicht mehr ganz zu prächtige, aber immer noch überdurchschnittlich teure Häuser wieder unter hohen Bäumen, weshalb die Ärmel wieder runtergekrempelt wurden. Ich hätte mir noch einige Straßenzüge mit diesen interessanten und völlig uneuropäischen Häusern und Gärten ansehen können, ein völlig ruhiges Viertel mitten in der Stadt, wo man mitten auf der Strasse hätte gehen können. Hunger verdirbt aber bekanntlich das Interesse an architektonischen Feinheiten. Mit der Frage, wo denn nun endlich die netten Strassencafés kommen, war - schon wieder - die mitgebrachte Landkarte überfordert. Wenigstens wussten wir noch, wo wir sind, denn die Strassen in Ost-West-Richtung sind dort freundlicherweise durchnummeriert. Wir gaben die Suche nach dem Viertel auf und wendeten uns Richtung Downtown. Ganz einfach zu finden: Downtown ist da, wo die Wolkenkratzer sind. Meine Lust am Durch-die-Strassen-Wandern ließ nach. Wir gingen die Peachtree-Road lang, eine zentrale Strasse in Atlanta, der Stadt der Pfirsiche. Die Zeiten der ersten Siedler sind lange vorbei, Pfirsiche gab es allenfalls in Büchsen, dafür mächtige Geschäftshäuser und ein sehenswertes Kino im orientalischen Stil. Die Leute standen in langen Schlangen, um eingelassen zu werden. Prima, denn wo ein bieliebtes Kino ist, da gibt es auch was zu essen. Nämlich Pita und Gyros. Wir verspeisten also eine Fisch-Pita und eine Veggie-Pita und schauten uns dabei das aktuelle Spiel der nationalen Football-Liga an, der Wirt auch, sonst war auch keiner in dem Lokal, außer einer jungen Frau mit Sonntagsschleier, die in einer Ecke fleißig auf dem Laptop rumtippte. Sonst sieht man hier nie Kopftücher, aber so war dann tatsächlich alles wie daheim, nur das Fanta war nicht gelb, sondern orange und schmeckte irgendwie nach Spülmittel, aber das ist hier immer so. Ein voller Bauch wandert nicht gerne, deshalb sind wir dann wieder durch die Vorstädte zurück zum Flughafen gefahren.

Nun hätten wir zwar eine Station vor "Airport" aussteigen und zu Fuß zum Hyatt-Hotel gehen können, war schätzungsweise einen Kilometer weit, aber dieses Land ist nun mal nicht für Fußgänger gedacht, so ein Marsch am Rande eines Highways ist nicht so angenehm. Also zurück zum Airport und von dort mit dem Hyatt-Hotel-Airport-Shuttle zum Hotel. Auch das prima organisiert, die Shuttle-Busse fahren alle fast direkt vor dem Hauptausgang ab, Tafeln zeigen an, welcher Hotelbus wo hält, die Hyatt-Busse fahren alle 30 Minuten. Schwupps waren wir da.

Jetzt sitze ich auf dem Kingsize-Bett - andere gibt es nirgends - und blicke aus dem Kingsize-Fenster (2 x 2 m groß) aus dem dritten Stock auf Atlanta. Ganz hinten die Wolkenkratzer, davor Lagerhallen, viele, viele Parkplätze mit Mietwagen, und die Hotel-Konkurrenz von Marriot bis Hilton. Nicht sehr romantisch, aber sehr amerika-typisch. Obwohl - eigentlich sieht es in Frechen Marsdorf nicht viel anders aus, aber da liege ich halt nie in einem Hotelbett. Dafür dass wir so nahe am belebtesten Flughafen der Welt sind, ist es im Zimmer erstaunlich ruhig. Wenn die Klimaanlage und der riesige Plasma-Fernseher laufen, hört man gar nichts mehr. Aber das tun wir natürlich nicht, nur die Klimaanlage, eigentlich die Heizung, denn draußen sind trotz Teneriffa-Sonne nur 18 Grad, muss man ab und zu laufen lassen, denn woher soll sonst frische Luft kommen?

Strasse mit Aussicht

2011-10-23T00:06:00.003+02:00

Eigentlich wollten wir in der Cheatah National Forest bleiben, ein riesiges Waldgebiet mit einem State Park rund um den höchsten Berg Alabamas - nur gut 700 m hoch, aber immerhin. Leider ist uns ein Autorennen dazwischen gekommen, ein Nascar-Event, wie das hier heißt, und deshalb waren alle Hotels im weiten Umkreis ausgebucht, nur noch ein Paar Zimmer zum Event-Preis von über 250 $ wären noch zu kriegen gewesen. Aber den Nationalwald wollten wir uns dann doch ansehen, unterwegs dort einen Stop machen und was spazieren gehen. Hätten wir auch sicher gemacht - war ja wieder goldenes Oktoberwetter - wenn wir den Park gefunden hätten. Zuerst falsch von der Interstate 20 abgefahren, dann nach Himmelsrichtungen, weil kein Schild zu sehen ("Da ist der Berg doch, das kann doch nicht weit sein!") - dann machte das Auto Piep, Piep, Piep, weil kaum noch Benzin drin war. Leider war in der abgelegenen Gegend, wo nur ab und zu mal jemand im Wald wohnt, eher eine Kirche als eine Tankstelle aufzutreiben. Denn fünf solche im Wald liegenden Häuser bilden ein Dorf, gibt es mehr als 20 Häuser im Wald, gibt es eine baptistische Kirche, bei mehr als 50 Häusern zwei verschiedene baptistische Kirchen, eine methodistische und noch eine dieser weißen Holzkirchen, bei denen man schon Insider in Sachen Südstaaten-Glaubensgemeinschaften sein muss, um sie im Vorbeifahren identifizieren zu können. Vorsichthalber und weil ein sich neigender Benzinvorrat immer eine Herausfordungen an die Nerven ist, sind wir dann also zurückgefahren zur Interstate, haben getankt und die Tankwartin (oder Tankwärterin?) gefragt, wo der State Park ist. Die hatte nicht nur ungelaubich lange und unglaublich rote Fingernägel, sie wusste auch den Weg, musste ihn mir aber mit Zeichensprache klar machen, weil ich so meine Probleme mit dem Südstaaten-Dialekt habe. Ich hatte schon gedacht, sie hätte uns in die falsche Richtung geschickt oder ich hätte auch die Zeichensprache falsch verstanden, mich innerlich schon von diesem State Park verabschiedet, da kam tatsächlich ein Schild, genauer mehrere. Um diese zu verstehen, machten wir eine längere Pause an einer Ranger-Station im Wald. Die Ranger waren im Wochenende, hatten aber freundlicherweise Landkarten zum Mitnehmen bereit gelegt. Super Idee. nun hat der Amerikaner als solcher offenbar ein anderes Verständnis von einer Landkarte als der Preuße oder der michelin-verwöhnte Franzose, jedenfalls dauerte auch das Studium der Landkarte eine Weile, bis wir begriffen haben, dass wir einfach nur geradeaus hätten fahren brauchen, auf den "Scenic Highway 281". Dieser war nun wirklich ein Highlight, kaum befahren schlängelte sich die Strasse langsam aber sicher den Berg hoch und nach 30 km mit vielen Aussichtspunkten, vorbei an Bäumen mit grünen, gelben und roten Blättern erreichten wir die Grenze des Stateparks. Den Eintritt haben wir uns gespart, was sollte es dort anderes zu sehen geben als herbstliche Bäume nah und fern? Spazieren gehen konnte man auch außerhalb, direkt am Wanderparkplatz stand ein warnendes Schild, dieser Wanderweg sei 120 Meilen lang, man sollte genug zu essen und zu trinken mitnehmen. Gut, wir sind 200 m gegangen. Auf dem Berg nämlich brannte die Mittagssonne zwar wie in der Sahara (gleicher Breitengrad), im schattigen Wald aber naturgemäß nicht, es wurde uns zu kalt, wir beschlossen, unten im Tal was rum zu wandern. ist aber nichts draus geworden, weil wir uns (trotz oder wegen der schönen umgebungskarte vom Ranger) wieder verfahren haben, und dann noch einmal, und dann völlig. Die Einzelheiten dieser Fahrt, die durch eine wunderschöne Bilderbuch-Landschaft mit Bilderbuch-Rinderfarmen, mit Bilderbuch-Wildwest-Tankstellen und Weiden, auf denen die scharzen Angus-Rinder rumstanden, von denen Steak-Liebhaber schwärmen und an denen Vegetarier nicht ohne Bemerkungen über die armen Tiere vorbeikönnen, die Einzelheiten lasse ich mal weg. Am Zielort jedenfalls, Carrollton, sind wir, wie erwähnt noch eine Weile herumgeirrt, weil ich dort per Internet ein Hotel gebucht hatte, aber weder eine Adresse aufgeschrieben noch die Anfahrt skizziert hatte. Das sah so einfach aus, das konnte man gar nicht verfehlen! Aber erstens waren wir von einer anderen Seite in die Stadt gekommen und zweitens war dort, wo ich das Hotel vermutete, ein Armenviertel. Andererseits sah es in dem Viertel genau so aus, wie ich ich mir das eingeprägt hatte: links der Campus der Universität, davor drei kleinere Strassen mit großen alten Bäumen, dann die Hauptstrasse. Dort unter den bäumen musste das Hotel sein, das war doch der Grund gewesen, das "Jameson" zu buchen - endlich mal ein Hotel, das nicht an der Haupteinkaufsstrasse lag. Leider gab es dort nur Holzhäuser vom Typ Onkel Toms Hütte mit großen, alten Pickups und Limousinen davor, manche schon nicht mehr fahrbereit, aber keinerlei Hotel mit Südstaaten-Charme. gut, wir haben jemand gefragt, der hat uns zurück zur Hauptstrasse geschickt, da wo die Hamburger-Dinger und Shopping-Welten sind. Klar, da war das Jameson Inn, direkt am Highway, Blick aus dem Fenster auf "Wendys" und die 6-spurige Strasse. Ansonsten ein Prima Hotel, aber leider war die Karte auf der Website des Hotels im Internet, die ich mir eingeprägt hatte, etwas, sagen wir mal, missverständlich gewesen.

Die Insel des Heiligen Georg

2011-10-22T03:58:00.001+02:00

Am Vorabend hatten wir lange im Internet nach einem schönen Hotel in der Gegend gesucht, schließlich den „St. Georges Inn“ auf der gleichnamigen Insel ausgeguckt. Das war nicht weit, Inseln sind oft was Besonderes, leider war das Hotel mit 135 – 150 USD ein bisschen teuer. Aber trotzdem. Bei völlig blauem Himmel sind wir wieder zurück über die Brücke gefahren, dann über die lange Brücke auf die Insel St. George. Wo die Brücke zu Ende war, lag das Hotel. Sah genauso aus wie im Internet, nur dass die Brücke und das daneben liegende kleine Einkaufszentrum nicht auf den Bildern drauf war. Die Insel ist schmal und ewig lang. Eine Hauptstraße führt von einer Seite zur anderen, rechts und links lauter Häuser in Sand und Dünen, meist Holzhäuser auf Stelzen, hölzerne Rentner- und Ferienhäusler-Träume, für amerikanische Verhältnisse ziemlich dicht an dicht, aber Beachfront oder Meeresblick sind alles. Ob keiner Angst hat, die Häuser würden beim nächsten Hurrikan wegfliegen? Ein paar größere Anwesen mit mehr Land drum herum liegen auch geschützt zwischen Pinien – aber die haben halt keinen Meeresblick, nur Blick auf die große, blaue Bucht mit den Booten der Angler. Hier angelt nämlich jeder, was soll man auch sonst machen, wenn man genug Meeresblick genossen hat. Das letzte dieser Häuser grenzt an den St. Georges State Park. Wir zahlen 6 $ Eintritt und fahren langsam zum Picknick-Center. Blauester Himmel, leichte Brise, nur 2 Autos außer uns da – wir wollen eine Wanderung machen. Ich überfliege das Merkblatt und wir entscheiden uns spontan für einen der beiden Wanderwege, der bis zur äußersten Spitze der Insel führt. Der Weg entpuppt sich als ziemlich langweilig. Nun gut, man könnte auch sagen, toll: Rechts Dünen und das Meer, links Dünen, ein paar Pinien, was Schilf und die Bucht, in der ein Segelboot langsam dahinplätschert. Oben alles blau. Ein paar kleine Vögel picken in den Dünen, draußen fischen die Pelikane im Sturzflug, so wie sie es halt gelernt haben. Möwen sind sowieso überall. Ab und zu braust auf der Bucht ein Anglerboot vorbei. Ab und zu krabbelt ein Krebs über unseren Wanderweg, komischerweise, Krabben in der Wüste? Aber zum Meer ist es ja nie weit. Vielleicht 100 bis 200 Meter rechts und links – und schon beginnt das Wasser. Meerseitig ein endloser Sandstrand mit feinstem fast weißem Sand, buchtseitig mehr so ein Schilf-Marschen-Gebiet. Das können wir uns vom Weg aus alles prima ansehen, leider darf man das empfindliche Dünen-Öko-System nicht betreten, man muss auf dem Weg bleiben. Schade, eine kleine Pause am Strand wäre nicht schlecht. Die Sonne steigt höher, die Uhr rückt vor. Das Pinienwäldchen aber, wo ich das Ende der Insel vermute, rückt nur sehr langsam näher. 2 ½ Meilen, hatte auf dem Blatt gestanden, das müsste in einer guten Stunde zu schaffen sein. Ein Auto kommt und fährt an uns vorbei. Was haben hier Autos zu suchen? Das ist doch ein „Hiking Trail“! Das müssen Ranger sein – gut, dass wir nicht verbotenerweise den Weg verlassen haben. Nach einer Stunde – das Pinienwäldchen ist immer noch recht weit weg – würden wir gerne ein Päuschen machen, irgendwo im Schatten, die „Sunshine-State“-Sonne brennt ganz schön, das Stirnband meiner Kappe schafft es kaum noch, den von der Glatze herunter laufenden Schweiß aufzusaugen. Ich beschließe, das ganze als so eine Art Kurz-Pilgerweg zu sehen. Latschen die Leute, die nach Santiago wollen, nicht auch stundenlang durch immer gleiche Landschaften, über sich die spanische sonne? Und wohin pilgern wir heute? Zum heiligen Georg, dem Drachentöter. Welcher Drache? Egal. Wir gehen weiter.

Umkehren, jetzt, ohne Pause? Lieber noch eine Viertelstunde, dann unter einer schattigen Pinie sitzen, Blick auf die blaue Bucht, die Füße im Wasser, Pinienduft, leichtes Meeresrauschen, Wasservögel, die immer näher kommen, weil sie hoffen, bei uns etwas Essbares zu ergattern. Gibt es bei uns aber nicht, schließlich wollten wir nur 2 -3 Stunden unterwegs sein und haben nach dem üppigen Hotel-Frühstück nur einen Apfel und eine kleine Flasche Wasser eingepackt.
Anderthalb Stunden sind wir gegangen, das Wäldchen ist in Reichweite. Zwei Autos kommen vorbei, diesmal definitiv keine Ranger, sondern fröhlich winkende ältere Männer aus Oregon, die Angeln griffbereit auf der Ladefläche des Pickups. Noch ein Auto kommt näher, etwas schneller, entsprechend größer ist die Staubfahne. Junge Leute mit Badesachen, „Sweet Home Alabama“ steht auf dem Nummernschild. Spricht dafür, dass dieser Weg doch kein reiner Wanderweg ist. Und es spricht einiges dafür, dass das verdammt Wäldchen zwar am Wasser liegt, aber nicht an unserem Weg, den wir ja nicht verlassen dürfen, um nicht irgendwelche brütenden Krabben oder sonstiges „Wildlife“ zu stören. Ich verlasse den Weg trotzdem, nur ein paar Meter, und klettere auf eine kleine Düne, um zu sehen, wo die Autos hinfahren. Kein Zweifel, die Staubwolke ist unübersehbar, der Weg führt nicht zum Wäldchen, sondern macht eine Rechtskurve, schlängelt sich zwischen Dünen hindurch. Immer weiter, die Staubfahnen sind schon ganz klein, aber die Autos fahren immer noch. Das sind drei schlechte Nachrichten auf einmal: Erstens hätten wir unser Ziel auch ganz bequem mit dem Auto erreichen können. Zweitens ist unser Ziel noch sehr weit entfernt. Drittens führt der einzige Weg nicht zu dem Wäldchen. Wir machen eine Pause im Stehen, trinken die Hälfte von unserem Wasser und machen uns auf den Rückweg. Die Brise kommt jetzt von hinten, mit Rückwind wandert es sich vielleicht etwas leichter, hatte ich gedacht. Aber leider hört der Wind fast ganz auf, es wird heiß, der Schweiß läuft jetzt überall herunter. Der Rückweg ist nicht aufregender als der Hinweg. Dünen, ein paar niedrige Büsche, ein paar Vögel, zwei Krabben. Keine Bank, kein Schattenplatz. Was den Rückweg von Hinweg unterscheidet, ist allerdings, dass sich allmählich Füße, Knie und andere Knochen bemerkbar machen und dass mehr Flüssigkeit in Form von Schweiß den Körper verlässt, als wir in Form von Trinkwasser zuführen können, denn unsere 0,5 Liter sind leer. Nun, in der halben Stunde, die wir noch wandern müssen, werden wir nicht verdursten, aber der Schweiß zieht leider die Mücken an, sehr hungrige Mücken, die offensichtlich in uns die Chance ihres Lebens sehen.
Das Besucherzentrum kommt in den Blick, auch unser Auto flimmert von Ferne in der Sonne. Zum Glück gibt es in den USA überall Getränke-Automaten, auch am Besucherzentrum, und eine Bank im Schatten findet sich auch. Die anderen Leute gehen an den Strand. Wir haben genug Sonne und fahren mit dem Auto in ein anderes Pinienwäldchen im State-Park, direkt an einem kleinen Süßwassersee. Pinienduft, Grillengezirpe, ein Motorboot tuckert über die Bucht. Jede Menge großer Schmetterlinge. Es geht doch nichts über eine Flasche gekühltes „Mountain Stew“, dazu die gestern übriggebliebene Hälfte eines gigantischen Roastbeef-Subs. Am Ufer des kleinen schilfbestandenen Sees vor uns, der völlig ruhig in der Sonne brütet, steht ein Schild: „Baden verboten! Alligatoren!“ Es lässt sich aber kein Krokodil blicken. Vielleicht hätte ich ein Stück von meinem Roastbeef ans Ufer legen sollen, aber Krokodile dürfen wahrscheinlich keine salzigen Sachen fressen, also esse ich lieber alles selbst auf. Bevor wir weiterfahren, lese ich mir die Beschreibung des State-Parks noch einmal genau durch. Hätte ich vorher machen sollen, denn ich habe die beiden Trails, die es dort gibt, verwechselt. Der Weg, auf dem wir unterwegs waren, war mit Genehmigung des Rangers auch mit Auto zu befahren und nicht 2 ½, sondern 5 Meilen lang.

Grayton Beach State Park

2011-10-22T03:50:00.001+02:00

Wir sind mitten in einem Reservat. Hier, so verkündet es der Prospekt des State Parks, soll die Natur so aussehen, wie sie war, bevor der erste Spanier seinen spanischen Fuß auf die indianische Erde gesetzt hat. Noch sieht sie nicht so aus, aber man arbeitet daran, indem man das gleiche macht wie die Indianer, nämlich im Wesentlichen nichts. Zum Glück für uns übertreibt man es aber auch nicht mit dem Wir-lassen-die-Natur-in-Ruhe und hat ein paar Häuser in die immer wilder werdende Wildnis hineingebaut, „Cabins“ genannt, was leicht untertrieben ist, denn Onkel Tom wäre überglücklich gewesen, hätte er solch eine Hütte sein Eigen nennen dürfen. Er hätte wohl auch ein ganzes Monatsgehalt ausgeben müssen, um auch nur eine Nacht in einer solchen Hütte zu verbringen, nämlich 125 $. Dafür hat der moderne Hüttenbewohner aber auch einen Parkplatz vor der Tür, zwei Schlafzimmer, einen Living Room mit elektrischem Fireplace, eine überdachte Terrasse, und natürlich von der Klimaanlage bis zum Geschirrspüler alles, was einem den Aufenthalt in der Wildnis eines State Parks angenehm macht. Als wir unsere Koffer hereinrollten, war es dank Klimaanlage drinnen angenehm kühl, im Kühlschrank warteten die Eiswürfel auf ihren Einsatz. Auf der Terrasse standen zwei Schaukelstühle, ältere Modelle, unbequeme Dinger, aber das zählt nicht. Was zählt, ist, dass man wie Onkel Tom und seine Nachkommen relaxed auf der Terrasse sitzen kann, schön im Schatten, vor sich nur der werdende Palmen-, Pinien-, Krüppeleichen- und so weiter Dschungel, Grillengezirpe, schnatternde Vögel und das Geräusch des nahen Highway 98, der mitten durch den Statepark führt. Rein Geräuschmäßig also wie in der Heimat.

Von unserer Cabin aus – die übrigens „Rock Rose“ heißt, keine Ahnung, was das bedeutet, kann ich jetzt auch nicht ergoogeln, denn als Zugeständnis an den Wilderness-Charakter durchziehen weder TV- noch WLAN-Schwingungen das Areal, ja selbst das Handy sucht vergeblich nach potenten Strahlungen - führt ein kleiner beschilderter Fußweg in 10 Minuten zum Strand, teilweise ein Trampelpfad durchs Gebüsch, teilweise auch über eine Strasse oder über das, was von einer Strasse noch übrig ist, wenn man sie 40 Jahre in der Sonne Floridas brüten lässt und kein Fahrzeug die Natur daran hindern darf, das Stück Menschwerk zu zerstören. Nicht über diese Strasse also, aber über eine neu asphaltierten Weg kann man den Beach auch mit dem Auto erreichen. Aber nur fast, denn wir sind in einem Wildnis-Reservat, und da vor den Dünen abstellen und kann nicht, wie im benachbarten Grayton Beach, mit dem Auto bis ans Wasser fahren.

Vielleicht bleibt man ja sowieso am besten im Schaukelstuhl auf der Terrasse sitzen und wartet auf die Wildtiere. Ein sehr aneinander hängendes Libellenpärchen habe ich schon gesehen, und drei grüne Eidechsen, die über den Fliegendraht gelaufen sind. Ach, der Fliegendraht: Fast hätte ich vergessen zu erwähnen, dass die ganze Terrasse mit Fliegendraht abgeschirmt ist, man sitzt dort fast ein bisschen wie im Gefängnis oder wie im Zoo, nur umgekehrt: Der Mensch sitzt hinter Gittern und draußen ziehen die Wildtiere vorbei. Diese Assoziation geht aber in die Irre: Das Fliegengitter schützt uns vor den Wildtieren. Vor wilden Fliegen beispielsweise, auch vor den verschiedenen Mückenarten Floridas, die, glaubt man den Reiseführern, keineswegs auf der Liste der gefährdeten Arten stehen. Es sollen sich da draußen aber auch größere Tiere herumtreiben, welche wird nicht verraten, aber die Ranger warnen nachdrücklich davor, Lebensmittel auf der Terrasse zu lagern. Nicht vor der Terrasse, sondern auf der Terrasse, es muss hier also wilde Tiere geben, die fähig sind, einen Fliegendraht zu überwinden, irgendwelche Nagetiere vielleicht. Man sieht dran, dass das „Wildlife“ hier im State Park nicht so harmlos ist. Jedenfalls nicht so harmlos, wie es die fünf pastellfarbenen Plaketten vorgaukeln, die über dem Kamin hängen. Lauter nette Tiere lächeln mich von dort an, darunter eine Schildkröte und der unvermeidliche Delphin. Ja, liebe Leute, so malen Kinder Tiere, weil ihnen ihre Kindergärtnerinnen, die Tiere auch nur aus Filmen und Bilderbüchern kennen, es ihnen so vorgemalt haben. Aber wir, die wir hier auf der Terrasse im Dunkeln sitzen und jetzt, wo die LKW-Fahrer auf dem Highway 98 längst schon mit einem Bier vor dem TV in ihrem Motel sitzen, hören, wie es auf der anderen Seite des Fliegendrahts im dunklen Gebüsch raschelt, wie ab und zu ein Vogel krächzt und ein Zweiglein kracht, wir wissen, dass Tiere nicht immer lächeln.

Im Wald und durch den Wald

2011-10-22T02:48:00.003+02:00

Den ganzen Tag durch Wald gefahren, um in einem Wald zu landen, nämlich dem Oak Mountain State Park am Stadtrandsind von Birmingham, Alabama. Dass es so viel Wald gibt in den Südstaaten, hätte ich mir nicht träumen lassen. Von Hattisburg in Mississippi bis nach Birmingham sind es 350 km, da wir nicht immer einfach die Interstate 10 entlangfahren wollten, sind wir fast 400 km gefahren, davon sicherlich 90% durch Wald: Pinienwald, Mischwald, riesige Bäume, neu angelegte Monokulturen, nichts als Bäume. und wo sind die berühmten Baumwollfelder? Eines haben wir gesehen, außerdem ein paar Teiche, in denen in größerem Maßstab Welse gezüchtet werden, ein paar gepflegte Rinderfarmen wie aus dem Bilderbuch, wenige kleine Orte und wie üblich überall kleine Kirchen rechts und links vom Highway. Keine reiche Gegend, viele Leute wohnen in mehr oder weniger guten Mobilhomes, keine prächtigen Südstaaten-Häuser. Die Strasse - wie immer - leer, ganz wenige LKWs, die, wie man sich denken kann, mit Baumstämmen belanden sind.
Der Oak Mountain State Park ist der größte von Alabama und eine sehr gepflegte Angelegenheit. Hier kann man das machen, was Amerikaner gerne in ihrer Freizeit tun: Golf spielen, reiten, fischen, grillen. Der waldumstandene See, der kleine künstliche Sandstrand,alles herbstlich leer, das Wasser glitzert in der Sonne, gelbgrüne Blätter strahlen im Gegenlicht.
Herrliche Natur. Keine natürliche Natur, eher eine menschengemachte Ideal-Landschaft mit großen gepflegten Rasenflächen, geschickt gruppierten Bäumen, ausgedehnten Parkplätzen, die sich wie die Bauten aus Feldsteinen und die hölzernen "Cabins" möglichst gut in die Umgebung einfügen sollen. Landschaftsarchitektur nach amerikanischem Geschmack. Sauber und aufgeräumt die Natur, frisch gesäubert die großen Parkplätze und Picknick-Stellen. Sieht es nicht da so aus, wo Onkel Donald immer mit seinen Neffen hinfährt?
Nein, kaum sind wir fünf Minuten auf einem der Trails in den herbstlichen Wald hinein gewandert, sehe ich, dass der erste Eindruck trügt. Abseits von Parkplätzen, Picknick- und Badestellen erstreckt sich ein naturbelassener Wald mit vielen Eichen, keine Tannenbäume in Reih und Glied, sondern ein dichter, hoher Mischwald.

Wir wollen zu einem Wasserfall gehen, entscheiden uns dann aber um, weil der Park schon um 6 Uhr schließt und wir Angst haben, nicht rechtzeitig zurück zu kommen. Leider haben wir uns am Parkeingang, wo wir unsere 3 $ pro Person zahlen mussten, keine Landkarte geben lassen. So nehmen wir den ersten besten Weg, der kaum mehr als 1 km lang ist. Recht steil bergauf gehen wir, die recht tief stehende Sonne scheint zwischen den Bäumen und lässt die Blätter schon herbstlich leuchten. Wir kommen zum "Wildlife-Center", einer eher langweiligen Angelegenheit. Man päppelt dort verletzte Vögel wieder auf, die Besucher können sich die kranken Tiere aber nur per Live-Video ansehen, weil die armen Kranken nicht gestört werden dürfen. Wir bleiben nicht lange, schließlich bin ich doch nicht hierher gekommen, um mir Schwarz-weiß-Bild einer kranken Eule anzusehen, die auf einem schlechten Monitor flimmern.

Am Weg hing eine Landkarte, auf der ich gesehen habe, dass man den Wasserfall auch mit dem Auto erreichen kann. Super, dachte ich, dem "American Way of Life" sei Dank, so können wir den Wasserfall doch noch sehen. Zu Fuß sollten es vom Parkplatz am See 1,9 Meilen sein, mit dem Auto zog sich die Strecke aber endlos hin - 5, 6 oder 7 kurvige und bergige Kilometer durch wunderschöne herbstliche Wälder, immer schön langsam mit den vorgeschriebenen 15 Meilen pro Stunde. Ganz schön groß, dieser Park, dachte ich, habe aber nachher gesehen, dass das gerade mal ein Drittel war. Kurz bevor man den Wasserfall-Parkplatz erreicht, hat man einen weiten Blick über das hügelige Land - überall Wald, Wald, Wald. Der Parkplatz lag dann doch nicht wie erhofft sozusagen direkt unter dem Wasserfall. Noch mal 1 km zu Fuß - ein besonders gefährlicher Weg, verkündeten Hinweisschilder, nur auf eigenes Risiko. So wild war es dann aber doch nicht, jedenfalls auf dem Stück, das wir gegangen sind. Denn bis zum Wasserfall sind wir nicht gekommen. Es ging ziemlich bergab, und bei der Vorstellung, den ganzen Weg unter Zeitdruck wieder bergauf gehen zu müssen, ist uns die Lust vergangen. Und außerdem: Ein erster kleiner Bachlauf, den wir überquert haben, führte kaum Wasser, ein zweiter war ausgetrocknet. Es war ganz still im Wald, von einem Wasserfall nichts zu hören. Warum den ganzen steilen Weg runter und wieder rauf, wenn es gar kein fallendes Wasser gibt?

Frauenschicksale

2011-10-20T03:24:00.003+02:00

Das Buch ist mir sozusagen über den Weg gelaufen; ich kannte weder die Autorin noch sonst irgendwas über diesen Roman.
Nicht schlecht geschrieben, nein, das ist es nicht; flüssig, die Spannung bleibt immer erhalten, man will wissen, wie es denn weitergeht. Und weil ich das wissen wollte, habe ich die "Dienstagsfrauen" auf einem langen Flug fast ganz ausgelesen, nur fast, denn dann war der Flug vor dem Buch zu Ende. Es handelt sich also schon um einen unterhaltsamen, spannenden Roman, natürlich keinen Thriller oder so was, aber wer auch nur den Klappentext liest, wird so etwas ja auch nicht erwartet haben.
Trotzdem ist das ein Beispiel dafür, wie Bücher eigentlich nicht sein sollten. Nämlich konstruiert. Die ganze Geschichte und die Charaktere der 5 Frauen wirken fein säuberlich ausgeklügelt, halt so, wie man das in Schreibkursen lernen und sich bei TV-Filmen ständig angucken kann. Jede der Frauen verkörpert einen Lebensentwurf, jede wird mit dem konfrontiert, was die Autorin für das typische Problem bei diesem jeweiligen Lebensentwurf hält. Und vom Pilgern - wer hätte das gedacht - erhalten alle einen entscheidenden Anstoß, an diesem Lebensentwurf etwas zu ändern. Das das voller Klischees ist, liegt auf der Hand. Halt die Klischees, die man heute so hat. Frau mit Mann und 4 Kindern glücklich? Unmöglich. Ehe nach 25 Jahren noch intakt? Welche Verblendung! Single-Frau hat Skrupel, sich auf einen 15 Jahre jüngeren Mann, der auch noch der Sohn des Chefs ist, einzulassen. Ist die blöd! Und was ist mit der Frau, die sich Luxus und Shopping zum Lebensinhalt gewählt hat? Die ist vor dem Pilgern genauso glücklich wie nachher, die braucht sich nicht zu ändern. Au weia.

Sumpf und Marschen

2011-10-19T04:04:00.002+02:00

Wenn man einen Reiseführer dabei hat, denkt man oft, dass man das alles doch gar nicht braucht. Sind alle alle "Geheimtipps", die in diesen Lonely Planets stehen,schon abgeklappert, kaum dass diese Dinger die Druckerpresse verlassen haben? Dann steht man da zusammen mit all den anderen, die abseits der vielgegagenen Pfade etwas entdecken wollten und die alle so eine Reisebibel unterm Arm haben. Nein, nichts für uns. In jedem Hotel liegen außerdem massenweise Prospekte herum, den Rest kann man im Internet nachlesen. Trotzdem haben wir einen kleinen Reiseführer mitgebracht, vom ADAC, der ist nicht so dick und war auch nicht so teuer, weil schon ein paar Jahre alt. Mit Hilfe dieses Reiseführers, des Internets und unserer Landkarte, auf der immer alles ganz nah aussieht, weil der Maßstab so klein ist, haben wir uns die Gegend südlich von New Orleans entschieden. Ich hatte nach den Erfahrungen der letzten Tage hauptsächlich das Problem, ob es dort auch Hotels der richtigen Klasse gäbe. Deshalb war mir gar nicht so klar, in welche Gegend wir fuhren. Houma war unser Ziel, nicht weit weg von New Orleans, direkt am Highway 90 und offenbar ein Touristenzentrum, denn dort haben sich alle möglichen Hotels aller möglichen Hotelketten niedergelassen - wie üblich alle nebeneinander, auch ein preiswertes La Quinta mit Pool und Seniorenrabatt.
30 Grad, kaum eine Wolke, schwül, Klimaanlage an, Highway 90 immer geradeaus, wenig Verkehr, eine Unmenge von Geschäften und Gewerbetreibenden rechts und links der Strasse. Wie immer. Alles völlig flach, als endlich das letzte Haus hinter uns lag, konnte man recht und links des Highways Baumgebüsch, flache Seen, Kanäle und vor allem ganz viel meist bräunliches Schilf sehen. Das blieb 50 km so, dann kamen wieder ein paar Häuser, Buden und Geschäfte, dann waren wir in Houma. Da ich inzwischen Zweifel bekommen hatte, ob dieses Houma wirklich ein Touristenort ist, fuhren wir zur Touristeninformation, die praktischerweise direkt an der Autobahnabfahrt lag. Dort bekamen wir weitere Prospekte, gute Tipps und eine recht schematische Karte, auf der ein Ort namens Cocodrie eingezeichnet war, ganz im Süden, sozusagen Land's End, dahinter kam nur noch der Golf von Mexiko. Ja, da gebe es auch 4 Motels. Das gefiel mir, also sind wir die 30 Meilen gefahren. Zuerst durch das langweilige Houma, in dem die Hotels wie befürchtet wieder einmal alle zwischen den Malls lagen und in dem es offenbar viel Armut gab, jedenfalls viele recht heruntergekommene Mobilheime. Dann Landschaft mir Schilf wie gehabt, dazu aber ein kleiner Kanal mit Fischerbooten und Häuser, die alle aussahen wie Mobilhomes auf Stelzen. Klar, denn wenn hier der Wasserspiegel auch nur um 1 Meter steigt, steht alles unter Wasser. Cocodrie war dann auch kein Ort, so wir uns das vorstellen, sondern eine Ansammlung von Stelzenhäusern recht und links der Strasse, und das 4 - 5 Kilometer lang. Hinter dem letzten Haus fing nicht etwa der Ozean an, aber ein Kanal, dahinter wieder endloses Schilf. In diesem letzten Haus befand sich ein Motel, auch auf Stelzen, versteht sich. War uns aber wie auch die anderen beiden Motels zu basicmäßig. Und außerdem: Was kann man hier machen? Auf der einzigen Strassen auf und ab gehen? Aus dem Hotelfenster dem Schilf beim Wackeln und den Wolken beim Ziehen zuschauen? Hoffen, dass mal ein malerisches Fischerboot den Kanal entlang kommt? Nein, zu Fuß kann man hier nichts machen, hier im Cajun Country braucht man ein Boot, und weil wir keins hatten, sind wir wieder zurückgefahren, auf einem anderen Weg, der anfangs durch eine herrliche, aber völlig unerschlossene Schilf- und Marschlandschaft führte, immer weiter, bis wir dann doch in Houma im La Quinta abgestiegen sind. Da haben wir dann noch mal Prospekte studiert und festgestellt, dass die Gegend doch nicht so unerschlossen ist, wie wir gedacht hatten. An drei Naturreservaten mit Pfaden für Fußgänger sind wir vorbeigefahren. Manchmal ist so ein Lonely Planet wohl doch nicht so schlecht.

Jazz unter Denkmalschutz

2011-10-19T02:51:00.004+02:00

Was muss man in New Orleans unbedingt gemacht haben? Man muss mit dem Schaufelraddampfer "Natchez" auf dem Mississippi rumgeplätschert sein. Haben wir gemacht. Vormittags, zusammen mit drei Schulklassen in Schuluniformen, die aber nicht weiter gestört haben. War nicht so aufregend die Bootsfahrt, aber auch nicht so anstrengend wie Stadtbesichtigung zu Fuß. Man konnte bequem auf der Bank sitzen und ab und zu ein Foto machen. Werd ich noch nachreichen, die Fotos, aber, ums direkt zu sagen, sie sind nicht so aufregend, unsereins kennt ja den Rhein zwischen Bonn und Köln ganz gut, und so völlig anders schauen die Raffinerien und Hafenanlagen am schönen Rhein auch nicht aus, die Kölner Kirchen - alle - sind der New Orleanser Kathedrale allemal vorzuziehen. Zu Essen gab es nachher Burritos, ich bin von meinem nicht satt geworden, aber das ist auch nicht so wichtig, später gab es ja noch ein großes Stück Pizza. Da waren wir wieder im Franzosen-Viertel und haben wieder ab und zu den Bands Tür gelauscht, aber nicht so richtig, denn wir wollten zur Preservation Hall, weil das in Sachen Jazz, wie man so sagt, eine Institution ist. Nur 50 Leute werden für ein Konzert eingelassen, stand im Reiseführer, und man kann keine Karten vorbestellen, weil es keine Karten gibt. Der Eintritt ist umsonst, und wer zuerst kommt, wird eingelassen. 20 Minuten vor Einlass standen 43 Leute vor dem Eingang, ich habe sie gezählt, dann haben wir uns als Nr. 44 und 45 in die Schlange gestellt, hoffend, dass die Amerikaner disziplinierte Leute sind, die nicht 5 Minuten vor Schluss noch den einen oder anderen in die Schlange reinschmuggeln. Haben sie nicht, die vor uns waren sowieso keine Amerikaner, sondern Asiaten, der junge Mann trug übrigens Adidas Turnschuhe, die vorne neonorange und hinten neonblau waren, vorne und hinten aber gleich hochglänzend lackiert. Mit derlei Beobachtungen vergingen die 20 Minuten wie im Fluge. 3 Minuten vor dem Einlass kam eine junge Frau und erklärte den wWartenden, dass nur 50 Leute eingelassen würden. Das wussten wir schon. Außerdem betrage der Eintritt 12 Dollar, bitte Geld bereithalten. Na ja, dachte ich, Konzert jeden Abend von 8 PM bis 11 PM hatte auf dem Schild gestanden, dafür sind 12 Dollar nicht viel. Wir zählten die Scheine ab, die zum Ärger aller Menschen mit schlechten Augen alle gleich aussehen, und schon durften wir rein in das Gebäude. Ein uralter Kasten, bei manchen Details war ich mir nicht so sicher, ob das jetzt auf Alt gemacht war oder wirklich schon 36.500 Jazzkonzerte über sich ergehen lassen musste. Der Raum war klein, klar, wenn nur 50 Leute eingelassen werden, kann das ja auch kein Saal sein. Das Dumme war nur, dass wir als Nr. 44 und 45 zu denen gehörten, die offenbar traditionellerweise keinen Sitzplatz bekommen. Genug Platz für ein paar Stühle wäre in dem Raum gewesen, aber wer traut sich in den heutigen vergangenheitsverliebten Zeiten schon, beim 36.501 Konzert dort Stühle hinzustellen, wo 36.500 Mal keine Stühle gestanden haben? Undenkbar, also mussten wir stehen. Nein, mussten wir nicht, denn freundlicherweise legte das Personal ganz vorne, also 1 Meter vor den Stühlen der Musiker, so braune dünne Matten auf den Boden, etwa halb so dick und halb so bequem wie die Matten in den Turnhallen. Aber natürlich viel, viel älter.
Ich kann nicht gut auf dem Boden sitzen, müsste ich vielleicht für solche Gelegenheiten mal trainieren, aber da der Platz neben mir leer blieb, konnte ich mich wenigstens gut bewegen.
Eine Viertel Stunde lang passierte nichts, dann kam ein kleiner dicklicher Mann in Schwarz. Kein Musiker. Er erzählte nur, was man alles nicht tun dürfe, vor allem nicht mit Blitzlicht fotografieren. Dann die Musiker. 5 Musiker, davon kamen drei ziemlich schnell herein, zwei aber ziemlich langsam, weil sie schon so alt waren und der eine - wie sich herausstellte, der Posaunist - brauchte schon eine spezielle Gehhilfe, um bis zu seinem stuhl zu kommen, auf den er sich dann plumpsen ließ. Der Stuhl war das gewöhnt und ist nicht zusammengekracht, glücklicherweise. Schon ging es los mit dem ersten Lied, irgendwas typisches dixilandmäßiges, das ich nicht kannte. Nicht so toll, aber sie mussten sich ja noch einspielen. Der zweite Alte, der abwechselnd Oboe und Saxophon spielte, griff schon mal daneben, spielte aber mit viel Gefühl. Direkt vor mir, ich hätte die Hand in sein Saxophon stecken können. Mit der anderen Hand hätte ich die Pianistin, eine relativ junge Asiatin, am Fuß kitzeln können, mit dem sie immer so schnell im Takt gewippt hat, aber das habe ich natürlich auch nicht gemacht. Der Dienstälteste, der Posaunist, stellte die Band vor. Sie hieß irgendwas mit Playboys. So hat sie sicher schon geheißen, bevor eine Frau am Klavier gesessen hat, aber hier sind wir halt im Bereich des Denkmalschutzes. Während ich noch solchen Gedanken nachhing, kam schon das zweite Stück, ein Marsch. Gut, gehört zu den Wurzeln des Jazz, mag ich aber trotzdem nicht so sehr. Alle legten sich mächtig ins Zeug und standen bei ihrem Solo auch auf, die alten erstaunlich geschmeidig, die Pianistin nicht, die spielte immer im Sitzen, der Kontrabaßmensch, den ich aus meiner Froschperspektive genauso wenig sehen konnte wie den Schlagzeuger, der hat wohl die ganze Zeit gestanden. Als drittes Stück gab es einen Gospel, der Bandleader sang mit schwacher, aber ergreifender Stimme von Jesus, die Reihenfolge der Soli blieb gleich, am Besten trompetete diesmal der Trompeter.

Der Bandleader erklärte die historischen Zusammenhänge, dabei kratzte er sich mit der Posaune am linken Fuß. Es folgte der St. Louis Blues, ein feines Stück, und allmählich kamen alle ein wenig in Fahrt. Der Posaunist musste allerdings aufpassen, denn wenn er seine Posaune ganz ausgefahren hat, dann musste er darauf achten, dass er nicht eine der beiden vor ihm auf dem Boden sitzenden Frauen getroffen hat. Danach legten alle ihre Instrumente bei Seite, denn jetzt kam die Pause. Alle standen auf - ich auch, weil ich froh war, mich was bewegen zu können - und gingen zu dem Stand, wo man T-Shirts, CDs und all solch einen Kram kaufen konnte. Ich wollte nicht kaufen, ich trauerte noch etwas den 12 Dollar hinterher, und wollte mich an den Ausgang stellen. Die Frau an der Kasse gab mir zu verstehen, dass das Konzert vorbei sei und wünschte mir noch einen wunderschönen Abend. Draußen warteten schon die nächsten 50 Leute, die Band musste also an diesem warm-schwülen Abend noch einmal die gleichen vier Lieder spielen. Wir gingen statt dessen noch was unschlüssig im Viertel herum. Das Stück Pizza, da ich dann in einer großen leeren Bude erstanden habe, hat auch nicht geschmeckt.

Roter Gockel

2011-10-17T23:13:00.002+02:00

New Orelans - da geht man ins French Quarter, was nun mal Franzsoenviertel heißt, weil die AMis meinen, irgendwie so muss es auch bei den Franzosen uassehen, oder jedenfalls früher mal ausgesehen haben, jedenfalls irgendwie europäisch ist es hier. Steht in jedem Prospekt, kommt unsereinem als Europäer aber merkwürdig vor. Das Viertel neben dem French Quarter, in dem unser angenehmes Hotel steht und die anderen Hotels auch alle, ist tatsächlich ein wenig europäisch. Weil hier auch die Banken ihre Türme hingesetzt haben, zwischen denen sich die 15 Stockwerke unseres "La Quinta Hotels" geradezu klein ausmachen, sieht es aus wie in Frankfurt im Bankenviertel. Aber lassen wir das, ist ja auch nicht wahr, denn in Frankfurt gibt es nicht so viele abbruchreife ehemalige Industrie-Hallen, von denen einige als Lofts mit Galerien gefüllt worden sind, was ja seit längerem trendy ist. Leide, soweit wir das durch die Fensterscheiben sehen konnten, denn wir waren so früh unterwegs, dass die Galerien alle noch geschlossen hatte - leider also hatte ich nicht den Einruck, dass die Qualität der Kunst mit der Qualität der Innenarchitekten mithalten konnte. Aber schießlich kommt ja auch kein Mensch, also auch wir nicht, nach New Orleans, um sich Kunst anzusehen. Aber warum strömen dann so viele Menschen hierhin, dass es eine ungeheuere Hoteldichte gibt? Vergnügen. Das French Quarter ist für Amerikaner ein Vergnügungszentrum. Und wir mittendrin unter lauter Männern, deren Leibesumfang landestypisch nicht ganz dem entspricht, was die Ärzte empfehlen, und die landestypisch zum Zeichen, dass sie sich hier zu Freizeitzwecken aufhalten, Bermudajeans und T-Shirt tragen. Man geht durch die Strassen - eine, die Bourbon-Street, die dem schönen Blues-Lied ihren Namen gegeben hat, ist nach Sonnenuntergang zur Hälfte für den Autoverkehr gesperrt: Ein solch tiefer Eingriff in das Menschenrecht der ungehinderten automobilen Fortbewegung kann nur Europäern einfallen, ist also dann doch ein Zeichen für den europäischen Charakter des Viertels. Beim Gang durch die Strassen kann man nun allerlei Dinge machen, die dem vom puritanischen Geist der Männer in den Bermudas irgendwie verrucht vorkommen: Man kann saufen, vor allem Bier und Cocktails. Zu diesem Zweck gibt es hier etwa so viele Kneipen wie in der Düsseldorfer Altstadt. Man kann auch rauchen. Und wenn man schon einen Draufmacht, dann richtig. Eine Spezialität New Orleans sind nämlich Zigarren, die man in Zigarren-Kneipen raucht. Manche, die durch den Alkohol schon einige Hemmungen verloren haben, rauchen die Zigarren dann auch auf der Strasse. Ein weiteres Vergnügen kommt nur dem in dieser Beziehung zur Askese neigenden Europäer als eine Ausschweifung vor: Man frisst nämlich. Alles, von der Pizza bis zum kreolischen Seafood-Menü. Deshalb gibt es im French Quarter mehr Restaurants als Einwohner. Tippe ich mal drauf, denn wohnen kann hier niemand, vielleicht wohnen, aber nicht schlafen. Die wenigen Hotels, die hier noch sind, sind offenbar für Gäste gedacht, die sowieso die Nacht durchmachen und die die Tatsache, dass sie am nächsten Morgen nicht nur einen dicken Kopf haben, sondern auch noch todmüde sind, als gerechte Strafe für ihr Über-die-Stränge-Schlagen akzeptieren. Die Hotelrechnung auch. Ach, jetzt habe ich fast vergessen, wieso man hier nicht nur nicht schlafen, sonden sich auch nicht unterhalten kann: die Musik. Das French Quarter ist ja das Herz des Jazz. Der war schon zu den Zeiten, als der alte Armstrong hier noch gesichtet wurde, ziemlich laut. Aber inzwischen sind bekanntlich noch elektrische Verstärker erfunden worden, außerdem durch Fernost-Import so billig, dass jeder Kneipenbesitzer sich so eine Beschallungsanlage leisten kann. Dann muss man nur noch alle Türen aufmachen, eine Schild "Live Jazz tonight" irgendwo hinhängen, und schon strömen die Musik- und Bierliebhaber hinein. Musiker gibt es wie Sand am Meer. Die sind fast alle schwarz und unbekannt und machen lieber abends Musik, als dass sie morgens den Müll der Musikliebhaber wegräumen, was man ja auch verstehen kann. Ich möchte wetten, dass sie keine feste Gage für den Abend bekommen, sondern nur die Trinkgelder. Aus allen Kneipen dringt oder dröhnt also Musik, man sollte deshalb nicht in der Mitte der Strasse gehen, da vermischen sich die Bands von recht, links, vorne und hinten. Übrigens wird nicht überall Jazz-Musik gemacht, die ist ja doch irgendwie immer was elitär, die echte, und zieht die Massen nicht in die Kneipen. So gibt es alles, was die Pop- und Rockgeschichte hervorgebracht hat. Jazz oder Blues hören und ließen uns, nachdem wir die Köpfe in verschiedene Etablissements hineingesteckt hatten, in eines hineinlocken, in dem fünf Männer unter Führung eines ganz in knallrot gekleideten Gitarristen und Sängers Blues spielten. "Red Rooster" nannte sich der Mann, und sein Blues war wirklich nicht übel, auch die Band legte sich ins Zeug. Als der doch schon nicht mehr so ganz junge Red Rooster mal eine Pause machte, spielte die Band weiter, nun aber keinen Blues mehr, woran sie sichtlich mehr Freude hatten. Da die Flasche Budweiser 8 Dollar gekostet hat, tranken wir in kleinen Schlucken, war auch besser so, weil das Bier landestypisch viel zu kalt war. Der Red Rooster, so zeigte sich bald, hieß nicht nur wegen seines knallroten Anzuges so, er war auch sonst ein rechter Gockel. Trotz seines Alteres nämlich ließ er es sich nicht nehmen, allerlei Zweideutigkeiten in seine Texte einzuflechten und diese durch die entsprechenden Körperbewegungen zu verdeutlichen - für die, die wie ich nicht sofort verstanden hatten, wieso er immerzu begeistert wiederholte: "Du müsstest ein Spiegel sei, dann könnte ich mich in Dir drin sehen". Gut, die Frau, an die gerichtet er dieses Lied sang, die hat es sofort verstanden und ging körpersprachenmäßig begeistert drauf ein, was auch dem mitgebrachten Gatten sehr gefiel. Damit wären wir wieder beim "So-richtig-einen-Draufmachen". Jazz und Blues - wir haben es wahrscheinlich in der Schule nicht gelernt, hätten es aber überall lesen können - eine durchaus unpuritanische Angelegenheit, und die vereinzelten Nutten, die auf der Bourbon-Street extrem hochhackig und kurzrockig daher liefen, auch.

Der Klingelbeutel ging rum, hier war es allerdings ein Plastikeimer, in den man Dollarscheine zu werfen hatte, die vom Sänger angehimmelten Frauen und die, die noch angehimmelt werden wollten, kauften die CDs des Meisters und ließen sie signieren, was dieser auch mit einem dicken Edding tat. Nein, ich will nicht lästern, es war nicht schlecht in der Kneipe, uns hat er auch in ruhe gelassen, wahrscheinlich hat er direkt gemerkt, aus uns Europäern weder Begeisterungsschreie noch Dollarscheine zu entlocken waren. Nein, die Laune war gut im Club, der Abschied wurde uns dann doch etwas leichter gemacht. Als der Meister nämlich "When a Man Loves a Woman" intonierte, worauf eine Frau an der Bar sofort ihren mitgebrachten Mann tanzmäßig abknutschte, sah ich sich auf dem Boden etwas bewegen. Nun war es erstens dunkel und zweitens hatte ich keine Brille an, aber Roswitha war es auch nicht entgangen, dass eine fingerlange fette Küchenschabe langsam durch den Gastraum stolzierte. Praktisch, wie ich bin, legte ich daraufhin die Füße auf den Sessel gegenüber, was Roswitha aber für nicht vereinbar mit der Etikette hielt. Deshalb ging ich lieber zur Bar, um meine 16 Dollar zu überreichen, während Roswitha, nicht ohne dem Meister noch einmal einen Schein in den Plastikeimer zu werfen, direkt zum Ausgang schritt. Draußen war es wie vorher, nur vielleicht noch etwas lauter, noch etwas voller und noch etwas dreckiger auf den Strassen. Ob die doch sonst so hygienebetonten Amerikaner den Dreck und Gestank im French Quarter auch für genuin französisch oder gar europäisch halten?

Vergessene Küste

2011-10-14T03:16:00.002+02:00

Allmählich kommt der Sunshine State. Schon damit, dass in Alabama die Sonne aufgegangen ist, wir waren schon auf, weil Jetlag-Frühaufsteher. Nach einer Meile waren wir zurück in Georgie, wo es war wie vorher. Wir fuhren durch Wald. Und Baumwollfelder, die gar nicht groß waren, die Baumwollpflanzen auch nicht. Auf dem Highway so gut wie kein auto, auf dem großen 4-spurigen dann auch nicht. Wir haben dann mal angehalten und was Baumwolle gepflückt. Immer weiter Richtung Süden, immer die 27 nach Tallahassee, Florida. Da haben wir uns was verfahren, etwas kreuz- und quermäßig, aber immer irgendsoein State Forest, bis wir fast am Alligator-Point angelangt waren. Alligatoren haben wir keine gesehen, haben ja auch nur zum Tanken angehalten. Ab und zu kam ein Verkehrsschild mit Bären drauf. Aha, hier muss es Bären geben.
Das Tanken warübrigens auch nicht so einfach, denn erstens wussten wir nicht, was für eine Benzinsorte dieses Auto braucht. Stand nirgends, nach langem Blättern in der 300 Seiten dicken Anleitung haben wir uns für "Regular" entschieden. Dann kam das Problem, dass "Regular" 10% Biosprit enthält, Auto aber nicht so gerne Biosprit tankt, laut Bedienungsanleitung. Der Tankwart wurde zu Rate gezogen, auch deshalb, weil uns nicht eingleuchtet hat, wie man mit der Kreditkarte prepaid. Hat der uns alles gezeigt und uns versichert, Auto werde auch mit dem 10% Biosprit gut fahren. Hat es dann auch, und uns bis nach Apalachicola gebracht, ein Ort, man merkt es am Namen, der sicherlich spanischen Ursprungs ist. Da hatten wir uns vortags im Internet ein Hotel angesehen, direkt an the Waterfront. Wir fuhren also über eine lange Brücke, und - man sieht jetzt, dass wir nach der langen Fahrt schon was müde waren, mitten auf der Brücke sagte ich: "Guck mal, da ist ein Ort, so könnte auch Apalachicola aussehen, und da ist sogar ein Hotel am Ufer." Roswitha: "Unsinn, das sieht da ganz anders aus, da ist kein Hotel, sondern ein Industriegebiet." Und während wir noch angeregt diskutierten, hatten wir den Ort schon fast hinter uns, jedenfalls kam ein Schild, das das Ende von Apalachicola ankündigte. Umgedreht, zurückgefahren, Hotel nicht gefunden, Touristeninfo befragt, aber wir hatten uns natürlich nicht den Namen des Hotels aus dem Internet gemerkt. Am Schluß sind wir im Best Western gelandet, da weiß man was man hat, und kriegt auch noch 10 % Discount, weil man über 55 Jahre alt ist.
Abends sind wir dann noch mal in den Ort zurückgefahren - zu Fuß geht ja hier keiner, also wir auch nicht - und haben uns die Fischerboote im Hafen angesehen, die üblichen Möwen und braunen Pelikane, die paar anderen Touristen, die auch nicht so recht wussten, was man sich hier ansehen sollte. An der Dorftankstelle gab es einen Sandwich, im Supermarkt mehr die vegetarischen Sachen. Feine alte Südstaaten-Häuser gibt es hier auch, und warmen Wind aus dem Süden. Der Strand muss irgendwo anders sein. Den suchen wir morgen.

Fiele Fottos

2011-10-10T18:39:00.000+02:00

Wer Lust hat, viele Fotos sich anzuschauen, hier sind sie:Klicken!

Im Bett liegend sehe ich

2011-10-10T10:04:00.001+02:00

Dunkelmittelgraues tieffliegendes Gewolks, das es eilig hat, über Horrem hinweg zu fliegen. Aber es gibt zu viel davon.

Warmer Wind von hinten

2011-10-09T19:37:00.000+02:00

Draußen macht sich der Herbst breit, oder der Winter, führt sich jedenfalls so an, es nieselt und der Wind weht kalt. Bei mir weht von hinten ein allmählich zu warm werdender Wind vom Heizlüfter. Und während ich das schreibe, werden im Hintergrund gerade Fotos hochgeladen. Nichts neues sozusagen.

Segeln macht Spass

2011-10-04T19:53:00.002+02:00

Segeln macht Spass, aber das ende der Segelsaison nicht. Denn dann muss das Boot auf den Hänger verladen werden. Schon schlecht, denn dazu braucht man eine Firma mit Kran und vorher muss man den Mast umlegen und alle Mögliche abbauen am Boot. Noch schlechter: Wenn am - natürlich wochenlang vorher auszumachenden - Krantermin der erste Tag seit langem mit bedecktem himmel, böigem Wind und aufkommendem Nieselregen ist. Dann liegt das Boot gut auf dem Anhänger, leider ist das Unterwasserschiff in der langen Zeit im Wasser ordentlich dreckig geworden, Dreck, der nicht einfach so abgeht, sondern mit Reinigungsmilch mühsam entfernt werden muss. Das Unterwasserschiff ist übrigens weiß - das sieht prima aus, macht die Sache aber nicht einfacher. Dann muss einer mit dem Fahrrad zurück zum Segelclub fahren, das Fahrrad ins Auto verfrachten und mit dem Auto zum Kran fahren. Was eine schöne Radeltour sein könnte, wenn nicht das Wetter und die Steigungen wären. Dann muss alles fein festgebunden werden, damit bei Fahren über Landstrassen nichts klappert oder wegfliegt. An der Stelle versucht man sich krampfhaft zu erinnern, wie man das denn im vorigen Jahr gemacht hat - ist leider aber schon zu lange her. Jetzt geht es mit dem Boot hintendran los. Die Sicht nach hinten ist durch das Boot versperrt, hat den Vorteil, dass man nicht so viel von denen sieht, die hinter einem herfahren und der Meinung sind, man sei ein Verkehrshindernis. Trotzdem sieht man im Rückspiegel, dass sich doch was losgerüttelt hat, es ist also eine kleine Pause angesagt, am besten auf einem Aldi-Parkplatz, denn da kann man auch mit Hänger bequem parken, außerdem hat es nichts zu essen gegeben bei der ganzen Arbeit und jetzt wird irgendwas zwischen Teilchen und Brezel gekauft, am besten beides. Bald erreicht man den Winterstellplatz. Dort muss der Hänger wieder abgehängt und das schwere Ding mit der Hand auf den richtigen Platz bugsiert werden, dann der Mast wieder losgebunden, der Rest auch. Alle Sachen kommen ins auto, das jetzt randvoll geladen ist. .... Hoppla, das Essen ist fertig. Das ist jetzt wichtiger als das Boot.

Ökonomie der Glatze

2011-09-30T13:13:00.001+02:00

Jeder Sparefroh kann sich über eine Glatze freuen, ökonomisch betrachtet gilt die Regel: Je weniger Haare, desto besser. Dummerweise macht die Natur - warum eigentlich? - ihre Sache meist nicht gründlich und es bleiben ein Paar Haare zurück, vom Frisör "Kranz" genannt. Deshalb müssen auch die meisten Glatzenträger zum Frisör, wie ich heute. Aber erstens kostet das "Kranzschneiden" nur erfreuliche 6,00 Euro, zweitens ist der Vorgang in erfreulichen 5 Minuten beendet, ohne Beschneidung der Augenbrauen. Bei nur 4 nötigen Frisörbesuchen im Jahr beläuft sich also der Gesamtaufwand für Haarpflege auf 25 Euro. Der Gesamtaufwand, denn sonstige Haarpflegemittel sind nicht nötig. Haarwaschmittel kann der Glatzenträger durch heißes Wasser ersetzen, Schuppen scheinen sich auch nur da zu bilden, wo es noch Haare gibt. Sind die Rest-Haare tatsächlich einmal schmutzig, hilft ein Hauch der Duschprodukte, die immer in Hotels herumstehen. Zwei so Fläschchen reichen garantiert bis zum nächsten Urlaub. Und die Zeitersparnis! Kein Herumstehen vor dem Spiegel mehr! Schade dass man nicht auch den Spiegel abschaffen kann ...

Arbeitsplätze

2011-09-25T20:30:00.001+02:00

Hier war heute mein Arbeitsplatz - 5 Stunden lang, immerhin.

Und hier hatten die Bienen ihren Arbeitsplatz, ziemlich viele Bienen

Gartenrundgang, 13. September

2011-09-15T14:59:00.010+02:00

Zuerst, weil vor dem Haus hängend, die Weintrauben, die, weil keiner sie braucht, vor sich hin reifen und faulen, bis die Vögel sich über sie hermachen.

Dieses Jahr haben wir viel Blümchen gesät, z. B. diese

Auch Sonnenblumen überall, wobei man heutzutage vielleicht darauf hinweisen muss, dass die Zucht von Sonnenblumen im Garten nicht bedeutet, man sei der Meinung, Windräder und Solaranlagen könnten auch bei Nebel genug Strom für 80 Millionen Bürger erzeugen.

Rosen sind natürlich auch da

Und jede Menge von diesen Blumen, die sich wie Unkraut ausbreiten

Die Äpfelbäume biegen sich vor Äpfeln, wie sich das gehört

Quitten fallen schon herunter

Von diesen Blumen stehen auch überall welche rum

Und von denen auch. Das nächste Mal gibt es Fotos von wurmstichigen Äpfeln, Blättern, die von Schnecken abgefressen werden, von kranken Rosen und mickrigen Gurken ...

Traumpfade

2011-09-12T17:59:00.004+02:00

Ach die Traumpfade! Hätte nie gedacht, dass ich das Buch mal lesen würde, denn eigentlich lese ich ja Bestseller grundsätzlich nicht. Was auch in diesem Falle kein Fehler gewesen wäre. Aber nun musste ich das Buch lesen, beruflich sozusagen. Beruflich sozusagen kann man auch eine Menge vom Autor lernen, wie man aus einem kleinen Reisebericht über eine reise, auf der nicht viel passiert ist, ein dickes Buch macht. Beispielsweise. Jedenfalls interessieren mich die Aborigines überhaupt nicht und nach der Lektüre dieses Buches noch weniger.
Was nervt: Dass der Autor penetrant raushängen lässt, wie gebildet er ist. Was gut ist: Schreiben kann er.

Heu

2011-09-12T14:32:00.004+02:00